PREAMBULA, PRELIMINARIA, PROLEGOMENA,
PROOEMIA ET PRAELUDIA
EXORDIO EXALTADO DEL PAPA
Queridos hermanos: Desde las Florecillas
de San Francisco y los versos de Santa Teresa o el Cántico de San Juan, no se conocía en nuestro idioma un esfuerzo
místico semejante al del Poeta cuya obra tengo el honor de presentar. En clara
continuidad con Darío, Bécquer, Claudel, Unamuno y miles otros que hallaron cobijo bajo el
manto de la Santa Madre Iglesia, Javier Lumbreras -anti-católico confeso-
parece partidario de un retorno de nuestra
Comunidad a la pobreza evangélica; al igual que yo, Vuestro Siervo
Francisco, Obispo de Roma.- Pues la
Iglesia debe volver a estar con los humillados y ofendidos de la Tierra.
Esto, junto con la alusión a mi predecesor Benedicto XVI en los liminares de su poemario anterior,
CONTRA EL LECTOR, me empuja a redactar esta pequeña nota recomendando su
lectura de manera fervorosa.
Cada vez más el tema de nuestro tiempo demanda mayor atención
hacia los fenómenos de lenguaje e información (conocido como Semiótica y
Pragmática o teoría de la Comunicación) Los asuntos económico-políticos no
bastan para orientar el curso de la maltrecha Humanidad, que debe ser más digna
de misericordia que de indignación: No
juzguéis y no seréis juzgados. Por este motivo ha resultado necesario abrir en el Estado un
Ministerio de Poesía. La lucha por la justicia social, por la desaparición de
las lacras de la guerra, la violencia y el hambre no es incompatible con el
cultivo del pensamiento y de su expresión esencial en el tiempo a través de
poemas y de otros medios. Más bien al contrario: Solo será posible aproximarse
a la Ciudad de Dios gracias a una formulación más nítida de nuestros grandes
problemas.
La Biblioteca del Vaticano ha adquirido una remesa de 50.000
ejemplares de la presente obra ante la eventualidad de un nuevo fracaso como
fue el lanzamiento de CONTRA EL LECTOR. Como recordaréis, se planeó una
publicación masiva de 40 millones y hasta llegó a alardear el autor de haber
superado los records de ventas de la Biblia. Pero en realidad solo se han
sacado de la imprenta 100 ó 120 volúmenes casi inencontrables. Los beneficios
de tales ventas fueron derrochadas sistemáticamente por el autor en concepto de
flores, humos y alcoholes, según el testimonio confeso de Javier.
Conscientes del retraso que puede acarrear para nuestra especie
un nuevo aborto de la Investigación Poética en Curso, ruego a los responsables
de los flujos mediáticos, se encarguen de la difusión pública de este poemario
destinado a transformar el mundo. Como ya estamos haciendo Nos mediante todas
las empresas editoriales más o menos vinculadas a Roma. El perdón de Dios es
infinito como infinitos son nuestros pecados. El Hijo Pródigo sí será por sus
padres acunado en su derrota.
Su Santidad el Papa
Francisco
Castelgandolfo. Junio de
2013
EXTRACTO DE LA
PRE-PRESENTACIÓN DE LA OBRA DELFINES
CON
INTERVENCIONES DEL DALAI LAMA, EL PRESIDENTE OBAMA, CHRISTINE LAGARDE, SARKOZY, LADY GAGA,CHIQUITO DE LA CALZADA Y
LA VIRGEN DEL CARMEN.
Lugar del evento: New York City: Madison
Square Garden. 17 de
octubre de 2014, 17.31h.
Entrada gratuita hasta
completar aforo
Agencia Reuter.- Sin dejar de ser impresionante, el evento de la
pre-presentación del nuevo poemario del señor Lumbreras, ocurrió a velocidad de
vértigo.
Todos,
incluyendo a Su Santidad, hablaron poco y deprisa. El acto no duró ni siquiera
unos segundos. Pasó como una ráfaga o un vuelo.
Para ser un poco más concreta: Chiquito hizo una especie de
pantomima sobre la Familia Formidábala,
poema de Lumbreras (no puedo decir que fuera un chiste).
El XIV Dalai Lama, Tenzin
Gyatso, se limitó a reír y a contemplar todo el tiempo; pero cuando ya se iba, dio dos pequeños
golpecitos al libro rosa; todo el mundo lo entendió como una bendición (todos
salvo el autor que, en ese momento, se estaba fumando algo en la terraza con su
mujer y una amiga rusa).
A Obama en todo
momento se le vio más preocupado por discutir acaloradamente con Lagarde que
por prestarle al libro de Lumbreras la más mínima atención. Aparecía
delgadísimo, canoso, decrépito como un viejo de Angola con Ébola; se le estaba
poniendo cara de murciélago (Michelle en cambio, cada día más gorda). No se
daba cuenta de que esto le iba a
acarrear una fuerte sanción financiera a su país (Dixieland) por no
respetar el acuerdo de no hablar de
política ni de economía en la pre-presentación de Delfines.
"El Negro me pone negra", declaró la cantante llamada
Lady Gaga en un español perfecto tras bailar histérica tres poemas seguidos de
Lumbreras.- "Ha convertido un acto
cultural, un homenaje desinteresado en una mini-cumbre financiera paralela ",
dijo Lagarde, tan elegante como triste, después de recitar, lloriqueando, su traducción al francés de algunos versos
del mismo autor.- La traducción fue
desautorizada por Lumbreras vía Skype en menos de 10 minutos; lo que
desencadenó el consiguiente berrinche de Christine
que "se muere" por conseguir los favores de Lumbreras; se rumorea
que va a invertir la macro-cantidad de 20.000 millones de euro-dólares -tasa 0
de volatilidad- en la difusión del libro
que el Lector tiene entre las manos.- (Es sabido que la Pdta. Del Fondo
Monetario Internacional lleva años mendigando una introducción personal -vaya,
una cita- con Lumbreras: Su actitud decepcionada confirma tales rumores).
Habría en todo
el recinto - , según cálculos de la agencia Standard
& Poor´s - unas 50. 000
personas, como en un partido de máxima expectación de los Nicks o de los
Rangers. "Tal vez
55.000 si tomamos en cuenta las abarrotadas inmediaciones del Coliseo
neoyorquino",
estima el portavoz General Custer de la agencia de calificación Woogie-Woogy-Blame-it-on-the-Boogie.
-No se había visto una cosa así en muchos años, jamás por un libro de
poesía. Ni se vio. Ni se verá.
La
pre-presentación de DELFINES fue algo más que un acto multitudinario con la
mayor concentración de celebridades mundiales. Corría el bulo de que al final
asistiría Bob Dylan.
Pero
insisto, me repito: Fue algo más que un
evento mediático: Fue un suceso anormal o para-normal; sobrenatural,
preternatutral..., fue absolutamente indescriptible. Todo sucedió a una
velocidad de vértigo como dije al principio. Con la agilidad del deporte, con
la claridad del sodio, con... - Empleo estas comparaciones porque aún estoy un
poco transtornada por aquello. -O tal vez, en el mejor de los casos (como
repite mi terapeuta Neo-dogmático Uni-lineal Sir Gordon Childe) ,asimilándolo todavía.
La realidad había sobrepasado a la ficción:
Lumbreras había roto cotas de audiencia:
Los recitales de Ferlingheti en los 60, las masas que en estadios
escucharon declamar a Neruda (poeta checo), quedaron en nada ante la
popularidad de aquel suceso: Sarkozy en algún momento trato de establecer
cifras a propósito del auditorio de Lamartine y príncipes del Parnaso galo (Leconte de
Lisle, Baudelaire, Verlaine y Mallarmé, que fue el último). Pero el Dalai Lama
se reía al oírle. Y Sarkozy, avergonzado, -pensando en los versos escondidos
por los lamas en cuevas de meditación de los Himalayas-, volvió a callarse.
Se había desaconsejado -no
"prohibido", pues no había autoridades ni nada prohibido--, se había desaconsejado expresamente la grabación de imágenes y la
retransmisión en directo.
En el lugar
brillaban por su ausencia las medidas de precaución. Ni Seguridad ni Policía. "Allí, en el Madison, entraba y salía quien le daba la gana", declararía días después el Pdte.
Obama riéndose en una charla informal con periodistas en la Casa Blanca. - El
líder del mundo libre -muy muy demacrado- acababa de bailarse una lambada casi
porno con su mujer y de darle un beso de tornillo para un musical de la eM-Ti-Ví. - Pasaban imágenes de
decapitados...- Pero esa es otra historia.
- La recomendación de no
retransmitir fue ampliamente transgredida incluso por medios públicos
solventes como la Televisión Nacional del Paraguay que emitió el acto en vivo y
en directo, Alive e in person. Como si sirviese a un delfín
recién capturado: semimuerto, semivivo. Qué pena. Y todo por un simple libro.
"Es que esto es más que un libro de poesía",
dijo el Dalai en claro dialecto
tibetano-telepático. Y Sarkozy se animó a recitar algún poema de
Lumbreras con acento franquímano. Y todos callaron.
Mientras soñaban o
meditaban en ello, surcó el aire la Señora del Mar y de los Marineros, su veste
roja dejó un rastro de Su esencia... Y luego todos volvieron a callar. Y luego
todos se fueron.
Fue como si
hablara Dios-Deitas. Por un momento.
Todo fue rápido y nuevo. .
EXTEMPORÁNEO PERO EXQUISITO: EL ESTUDIO DE D. ROCKEFELLER
SOBRE JAVIER LUMBRERAS: IN THE
BEGINNING:
Decline and Fall of Lumbrerian Empire of
Dreams on His Middle Aged Poetry,
Paul & Routledge, N.Y.C.,(US) 2115.
Reseña
en Babelia, EL País. 11 de marzo de 2115.-
"Javier Lumbreras fue
un genio, un iluminado. Nadie lo leyó en su época. Nadie diagnosticó como él
los males del nuevo siglo. Fue un visionario totalmente ignorado y sin embargo
ahora en el siglo XXII los documentalistas
recopilan hasta textos que escribiera en filos de palillos o en el
recorte de los lápices con forma de papillones. Se han publicado hasta sus
listas de la compra. Sus libros de cuentas. Sus facturas. Los detalles de su
ropa interior. La naturaleza de sus deyecciones. Hasta la longitud y el
diámetro de su pene o su producción mensual de semen (admirable para su edad,
quizás espuria). Y por supuesto su vasta correspondencia (a estas alturas
bastante incompleta). En el océano de bits o archivo etérico de la Biblioteca
del Potala (por solo poner un ejemplo renombrado) se le catalogan un total de
232 publicaciones on-line, la mayoría poemas ilegibles - Pero hoy todo se lee y se examina con
respeto si presenta los rasgos caligráficos y los estilemas de Lumbreras.
Algunos expertos de Finlandia presumen de que pueden "olerlo".
Hispanistas de Transcaucasia y de varias nacionalidades estudian día y noche
cada una de sus palabras.- ¡¿Y a él ¿qué más le da si ya está muerto?!.- Su
caso es arquetipo desde los tiempos del poeta maldito a lo Rimbaud, o el poeta
alcohólico arrepentido a lo Verlaine: Fama póstuma: a lo Van Gogh, Edgar Allan
Poe, Wolfang Amadeus Mozart. - Nos enseña el Dalái: Jóvenes muertos son
maestros que enseñan la impermanencia. Y sin embargo.
"Han tenido que pasar
100 años para que se estudie con seriedad el legado literario del creador de
CONTRA El LECTOR (ediciones Vitruvio 2014) y de DELFINES, DELFINES. A FAVOR FRANCAMENTE
DEL LECTOR (2015). Probablemente el mejor libro de poemas del mundo. La
sabiduría vertida en aquella obra de senectud de Lumbreras es
incalculable. Faltan palabras para
exaltar la enormidad que supone un conjunto de poesías y cuentos como los que
escribió Lumbreras a principios del siglo XXI, el inicio del caos. No me parece
desmedido calificar de profética su
poesía (que llega hasta el detalle gráfico y la ironía de una exactitud
exagerada en muchas de sus predicciones). -Tampoco nos extraña que muchísimos de sus ripios, versos
y chistes anden todavía en la boca del pueblo. Casi es imposible hoy en día
encontrar a ningún hispanoparlante que no se sepa varios".
EXHUMACIÓN DE LO
EXTERNO: UNA DESCRIPCIÓN FÍSICA DEL
AUTOR POR PARTE DE MME. LAGARDE
EX- PRESIDENTA DEL CLUB DE EX- FANS DE JAVIER LUMBRERAS
Ante las repetidas negativas del autor a incluir una fotografía
en la contraportada y la escasez o inexistencia de imágenes suyas, nos vemos
obligados a aportar una somera descripción de las facciones y aspecto físico habitual de Javier Lumbreras.
Puede que para muchos se
trate de una frivolidad. Como si diera igual qué aspecto tenía Homero o cómo es
la cara del mayor poeta vivo (Robert Allen Zimmerman) pero nosotras, como
admiradoras incondicionales, pensamos justamente lo contrario: Cuando te gusta
un poeta o un escritor, te gusta ver su cara. La cara de Javier Lumbreras es un
poema: atractivo hasta extremos arrebatadores, se dice que a veces las mujeres
sufren una especie de ataque epiléptico si él las mira de cierta manera... Sin
embargo, queridas amigas, no se trata de un rostro perfecto ni terso. Para que
os hagáis una idea, se ha dicho de él que es "un Mel Gibson de ojos obscuros".- Su estatura no tiene nada que
envidiar a la del actor australiano. Disculpadme la procacidad, pero Javier
Lumbreras no solo es guapo (de rostro) sino que también está bueno (de cuerpo). A decir
verdad, está buenísimo. Desde el nacimiento del pelo hasta la punta del dedo
meñique. -Huele a tabaco y a macho, y a una mezcla de sándalo con hierbas del
campo. Pensar en su cuerpo, aunque solo sea vagamente, nubla nuestra razón y
hace que languidezcamos melancólicas.
Jovencitos de rostro terso y sonrisas dentales de triunfadores
se asombran de que las chicas guapas se vayan siempre con el poeta carcamal de
rostro y cuerpo arrasados por 51 años de vicio. -Pero así son las cosas.-
I. LA BASE DE MI VIDA .
LA BASE DE MI VIDA
La base de mi vida es este polvo
Encima de la mesa de madera
Que me regaló mi hermano,
Mueble netamente clásico,
Inestable, algo crujiente, castellano.
La base de mi vida es este santo
Encima de mi mesa de despacho,
Con blancas barbas de chivo,
La mirada socarrona
Y hábito franciscano
(Dios sabe qué pensará la Locura de mi Esfuerzo).
La base de mi vida ese retrato
Impasible contemplando
Cómo no saldo mi deuda
Eterna con la Lujuria.
ALMA MALDITA (o "LA CABRA TIRA AL MONTE")
El Hijo Pródigo no fue bendecido en su derrota.
Oveja Negra fue esquilada y sigue negra.
Ni crece ni embellece ni vuela
El Feo Pato de siempre.
Cenicienta ha roto sus dos zapatos de cristal
Y se calza dos litronas.
Se reconcilia con sus hermanas ninfómanas,
Pasa del Judío Errante
Y no quiere ir al Shamballah con sus padres en verano.
Vaya con la mosquita muerta..., al final
Era un bicho raro (como dijo Sarah).
No volverá el Satya Yuga.
Ni Balder con los escaques de oro
Tras la famosa batalla del fin del mundo.
Caín ha descuartizado con
radial en su garaje
Al Mudito y al Pitufo Sabio.
Jamás cerrará La Deuda
Con cláusulas del Demonio.
Están clavadas tres cruces:
Solo dos vuelan al Cielo.
POETA CALLEJERO
Por las plazas
Cuando hay gente,
Por el Parque,
En el mercado,
En El Estanque en
verano,
Y en el invierno las termas,
Con los pequeños,
Con viejos,
En el teatro,
En el cine (que no existe),
En el cíber de mis sueños,
En la Feria
Testigo casual predestinado
De incidentes y peleas callejeras,
De noche en la rosaleda
Suspenso cual las Perseidas,
Por la aurora en el balcón
Mirando a Venus.
SONRÍE: DIOS TE AMA
Los animales por supuesto no sonríen. Algunos perros a veces.
La sonrisa del gato es espantosa (si no, mira el de Cheshire)
Y yo quiero sonreír y no sonrío
Mientras devano estas ...
La simple sintonía comercial es más sincera:
Amigos del otro lado de la barra, se llevan su dinerillo,
Pesan siempre en su balanza el mismo peso.
La falsía pura y simple
Le deformara la cara tras despedirse de lado,
Judas absorto en su duelo
Gasta todas sus monedas
En impresoras 3D y
humidificadores de vulvas de ciberjuegos.
Mi pobre boca quisiera
Ser sobre senos gioconda,
Ser Ananda y en las frondas
Tintineo de Govinda...
(- ¿Esa iluminación esta mañana
Al reflejar o "resonar" con la sonrisa
De sagrados bebés dobles que sonreían,
Acaso se le parece?- )
El mero rictus de músculos
Te hace estrías en la boca,
Mujeres que por no ajarse
Casi no se divertían.
Pero todavía son más estúpidas
Las sonrisas de sorpresa.
Por no hablar de las astutas
Que se muerden los labios reprimiendo
La expresión de la ironía
En línea con Maquiavelo.
Antes de romperme la cara contra el suelo yo iba
Bobalicón sonriendo.
Algunos humoristas como Keaton y Chiquito
No sonrieron.
Todo el mundo en todas partes todo el día
Está siempre sonriendo.
Hasta los combatientes de Alepo.
Exhiben a sus pies como cuerpos de conejos
Cabezas arrancadas sonriendo.
De triunfo.
Pero si miras sus ojos
Puedes jurarlo: van en serio.
Acabo de dibujar media sonrisa
(Siempre por el lado izquierdo).
Sonrisa de frustración,
Tal vez de resignación.
Medio hombre verdadero.
EL BIEN
Rubio
Como los ojos de Celia
-La pequeña guitarrista de doce años-
Bach, el Bien,
A veces me aburre...
El bien blanco,
Vapor calmo
De las treguas
En el campo de batalla.
Astros lácteos:
Mal silencio durante eones y
kalpas
De la extinta humanidad...
Sonrisa boba y enigma
En el ángel de Leonardo.-
El Bien perro
Mordiendo al perro de abajo.
El Bien: agua
Turquesa en la Micronesia,
Arrecife sin tornados.
El Bien: luz
De soles en femenino.
El Bien: carga con tu cruz
Pues tú también eres Cristo.
SPURIA
Condenado a muerte por intento de suicidio
Y al exilio por buscar una salida,
Ante el tribunal juré
-Solemne sobre mi Biblia-
No decir más que mentiras.
Los asistentes a la conferencia
-Con grave error de conceptos-
Aplauden anonadados
Mis esfuerzos tartamudos
Y berrean mis sofismas.
Me imitan como animales.
Fui sorprendido in
fraganti
Por la astuta policía
En wet pants,
descojonado,
Tras haber descerrajado
Solo una caja vacía.
Me calumnian por pecados
Que anhelo sin cometerlos.
Sueño un amor muy lejano:
Tu beso de buenos días.
¿Y EL POETA?
El Rey nos pidió perdón; eso nunca había ocurrido.
Rajoy repitió diez veces: "He mentido, he mentido, he mentido, ¡os he mentido!"
Y el Juez Supremo llorando: "Por la presente me declaro para siempre
Culpable de zoofilia,
prevaricación, dolo y cohecho. Para pagarme los bichos..."
El reputado alienista, toca el rabel como un bardo:
"De verdad, me faltan
nombres
Para todos los transtornos y
psicosis que padezco".
La Super-Ministra Portela
Se hizo una paja por face-book
Filmada por sus maridos, hijos, amigos, familiares...
El cura se enfadó gritándonos:
"¡Dejad que viva mi
vida!"
Y el investigador clamó: "¡A
mí qué me importa saberlo!"
Y el artista: "No sé
si está bien o mal hecho;
Lo que sé es que da
dinero".
El arquitecto sonrió
Pulverizando un diseño.
El Capitán de Eridanus
Vivía ebrio de señuelos;
Enloqueció por enamorarse
De su cacatúa Daisy.
El guitarrista novelas,
El dentista una raqueta
¿Y el poeta?
FILÓSOFO EN LA LOCURA
Llegó a decir de sí
mismo
que ya no era un hombre
sino dinamita.
¡Qué tontería! Eras un
hombre,
eras un hombre... Y sin
embargo
no deja de ser verdad
que divides en dos la
historia occidental.
Igual que Diego Armando
Maradona
la del foot-ball.
Por supuesto que vio
en su hora más solitaria
el error del siglo XX
y, tal vez, más allá,
más allá
del nuestro (el XXI)
pues somos
Los Últimos Hombres, en
efecto.
Era el alemán más sabio
de su tiempo
totalmente entregado
a las fantasías
semihomosexuales
del Frenético en
Eleusis;
no de Paphos ni de Gnido.
Era el alemán mejor de
su tiempo.
Eras el alemán mejor de
tu tiempo.
Eras un poco mejor que
Richard Wagner;
menos perfecto que
Goethe,
menos hermoso que Heine,
menos sabio que Jacobi
pero ellos estaban
muertos.
Todavía no habíais hecho
lo de Auschwitz1.
Escucha,
lo que (no) están perdiendo
los alemanes : la
Bestia Rubia
que tú ensalzabas en
cantos:
Nazis todos a poco que
rasques:
Los que se casan con una
turca
y lamentan los brotes
neonazis
de los jóvenes de las
afueras de Dublín
son los más peligrosos:
Racistas reprimidos
al límite de la
psicopatía,
preparan ya otro
Matthausen.
La están peinando.
A la Cuarta Guerra
Mundial
Y tú igual, hijo de
cura:
La preparabas: ¿No
queríais
volveros irracionales?
Escribías en los
márgenes
y en los espacios en
blanco
de tus tratados
teológico-poéticos
en sentido extra-moral
y todo eso: "Dios
ha muerto".
"Y con Él han
muerto todos los ideales".
Pero Dios no puede
morir,
so loco,
¿no te das cuenta?
Dios ha muerto, nosotros
lo hemos
matado, cómo podremos
consolarnos
del crimen, nosotros los
hiperbóreos
et caetera.
Julio César Llanos a sus
20 años
simulaba leer El
Zaratustra
cuando llegábamos a su
casa.
Estábamos enfermos,
intoxicados
por la maldición contra
el Cristianismo.
Está claro como dijo
el amigo Juan Villalba
que lo tuyo es una
abominación
del padre, de tu padre:
Dios ha muerto con tu
padre.
Y hablabas sabiamente
contra los ideales
ascéticos
y "los héroes del
teatro del espíritu".
Y seguías diciendo
-tenías carrete para
rato-
que sólo creerías
en un Dios que bailase
(y Krishna baila, danza
Hari).
Soñabas no sé dónde,
en tus libelos,
que Dios es el gran
bromista.
(Asocio los Merry Christmas
y la Estrella de Bethelem
al nombre de
Radha-Krishna).
La Navidad, Fritz,
dícese del Misterio del
Nacer
del Niño Ungido: IesusXto.
No es preciso explicarlo
al hijo del pastor
que perdió a su padre
de niño, Fritz, de niño.
(Y ojalá pueda yo algún
día
pisar la Jerusalén
y bautizarme en Jordán
y bañarme y ser curado
en piscinas de Bethsaida
renacer en Nazareth. Y ojalá)
(Caminos por los que
anduvo
alguna vez, el Señor;
yo, algún día.)
Pero, señor Nietzsche,
Vd.,
usted...
...Todo su saber ser le
había hastiado
allá arriba en la
montaña,
su águila y su serpiente
pero baja a la ciudad,
(a la Vaca de Colores en
su jerga)
y ¿qué demonios enseña?
Espíritu de la Pesadez
(que a veces me apodaba
el amigo inmoralista
J.B.:
"Ulises, esta primavera
los pájaros y las amapolas
inclinarán la cabeza
sobre tu tumba..."),
Espíritu de la pesadez,
a veces estabas
de un humor anacreóntico
y en tus librejos
sacabas tus juguetes
-fetiches-
sacos-de-boxeo
favoritos:
Papá el Pastor estaba
muerto
(más muerto que Dios
porque Dios no existía
y si no existía
no puede morir.)
Te estabas volviendo
taraja,
majara, de verdad
por aquello que ocurrió
en el gabinete con
Esmeralda,
la cocotte bordelique del Dr. Phaustus.
Veías y oías cosas
que te partían el
corazón:
-un caballo recibiendo
latigazos.2
¡Oh León de la Egandina,
el de oídos muy pequeños
para oír cosas
inauditas,
único filósofo desde
Heráclito!
(¿No exageraba Vd. un
poco?)
Muchos amigos míos han
sido transtornados
por el falso brillo de
tus aforismos o epigramas,
gritos y ladridos,
martillazos y maldiciones amenas
de tus plúrimes
discursos.
Tú sí que eras
"un héroe del teatro
del espíritu",
ibas de catedrático, de
genio
¿No es este el colapso
post-romántico
por el que suspiraste
durante 40 años?
Ahí lo tienes.
Vas a ser muy famoso,
Fritz,
muy famoso,
más de lo que te has
imaginado...
Pero en cambio
¿quién demonios
va a besarte
con semejante bigotes?
Hombre de resentimiento,
te convertiste en lo que
aborrecías...
Ya se me va pasando, herr Nietzsche
esta... suerte de ira
que siento
(mezclada con
"otras condiciones fisiológicas
del juicio de sentimiento")
Esta aversión extrema
que siento
por su alma, sus libros,
su cuerpo.
Su crespo
-el de imbesables
bigotes
ni en cabaña,
ni en Monte Sacro
ni en el lago,-
está muerto, muerto,
muerto
mientras que Yo no estoy
muerto.
1Todos éramos mejores.
2 Y tú le hablabas en italiano
y bailas sobre el piano
y ahora ya das miedo,
Fritz,
esto -tu muerte
cerebral-
va a ser menos duro
de lo que te habías
imaginado.
LA
EXCUSA SIEMPRE ES EL CIELO
La belleza de las tres
estrellas del mástil del Carro
Descendiendo tras la
pantalla del cine de verano
Como si la gran película
fuera la lona del Cielo.
Y ahora mismo, estrellas
hacia el Sur entre un techo de catalpas.
La excusa es que miro al
Cielo
Mucho más que a las
aventuras del Capitán América.
Mi excusa es la búsqueda
sutil de un verso.
La excusa es el silencio
De verano
Del cámping:
Grillos a unos metros,
motocicleta a lo lejos.
Mi excusa es que hago
versos
Con los instantes
presentes
Que, riente,
Los instantes beso.
Y son excusas, lo sé:
Amor, Devoción o Sexo-.
Mi excusa es que cultivo
la amistad...
Que poderes invisibles
mas benéficos
-Mejillones , narguile y
bálsamo en menta, refrescos...-
Obtengo:
Mi excusa es lo hago solo por dinero.
La excusa: Sigo las normas amorales del Cielo.
Mi excusa es el tamaño
del papel, el pene con extensiones,
El final de todo esto.
No gastar, no comprar,
no vender,
No colaborar con Zar, no
colaborar con Mal...
Mi excusa que descubro e investigo; no solo leo.
Viktor Rezno, Dimitri, Steiner, Mason,
Hudson, Krushenko...
Mi excusa siempre vuelve
a ser como el Cielo.
Torre del Mar 27 de agosto de 2011
AL
INTERIOR DE LOS CÁRPATOS
"Recuerdo Timisoara,
los días de la tragedia,
las noches de Walpurgis
la nieve bajo las velas de los fanales de las linternas
y los lobos
y paisanos
de Valaquia
al mirarnos
se santiguaban aterrados
en los cruces,
y en la posta mientras yo
-enamorado, implacable,
siempre idéntico a mí mismo-
saltaba determinado
de un carruaje
al siguiente
y al siguiente,
-sin ceder a la opresión
del miedo en pecho,
-adentro,
más adentro:
hacia un punto recóndito
del interior de los Cárpatos..."
"YO SOY ÁRABE
y mi Luna
me transtornó como a un Majnún
al entrever el borde de la falda de Leyla.
Yo soy el caravanero
rey de Oriente
por un desierto brillante,
cálido
bajo la estrella de invierno.
"En la nave de un devoto
sellada por el Supremo
he dado la vuelta al orbe.
"Ante la Piedra Ka`aba
he estado infinitas veces
(ya de niño
la adoraba sin saberlo).
"Yo soy el árabe eterno".
LEYLA
(Yo soy el árabe eterno II)
El Islam aún no existía ni en el Nombre
Y yo ya estaba.
Aláh como Elohim y como Elías colgaban
impronunciados
De la constelación del Camello, de su cuello.
El desierto era el vergel de los Salmos. El
semita
Aún andaba por Jericó en taparrabos
Y yo ya existía.
Yo soy el árabe eterno.
Muhammad ni siquiera había sido ideado.
La reina de Saba no había nacido.
Recuerdo:
Las griegas buscaban enloquecidas
En las honduras de Asia
El tesoro de la tumba de Alejandro.
No habían llegado los de Hebrón. El Alkhorán
Colgaba aún sin recitar
De las estrellas eternas.
Y yo ya estaba.
No te creas
Que soy el árabe lúbrico
Asurbanipal en jayma, burlón moro, casi
Otello;
Más soy Lawrence:
Yo soy el árabe eterno.
He visto desfilar completa
Entre las dunas
La historia del mundo.
Las glorias de Escipión y de Galba.
La biblioteca de Tombuctú.
El primer hombre humano.
Y yo ya estaba.
El agua resbalaba en el plano
El agua resbalaba en el plano
Fulgente de la pirámide
Y yo ya estaba.
Dicen que odio a las mujeres
Pero yo te pregunto:
¿Qué harías tú con las tuyas
Si vivieras como yo en el desierto?
¿Un hotel de bondadosas, un club, un
harem?
Yo soy el árabe eterno.
La Luna y sus medias noches
Me han acuciado siempre.
Yo ya estaba, ya fui, ya seré, ya era
Con la Luna antes de llamarse Kaamar
Y la noche antes de llamarse Leyla.
LAMENTACIONES DEL RESENTIDO
¡Mira cómo gime tu esclavo
en su miseria...!
Ahora soy pobre y
languidezco pero mañana,
Mañana volverán a manos
llenas las joyas que el inicuo me quitó.
Desde el fondo de una
tristeza que no logro imaginar, mi madre volverá a hacerme rico.
¡Mira Señor cómo sufro
pasmarote en las reuniones de felices!
Sin nada ingenioso que
decir, lengua torpe, ya nadie espera
Mis tontas aportaciones... Pero un día,
Algún día,
Relámpago en el Sinaí,
Reiluminará mi mente. Y
habrán de oírme asombrados.
Apiádate de mi cordura sin
brillo, ten compasión de mi estulticia que se arrastra
Por los rieles del tópico y
la lógica de ladridos de las frases acuñadas.
Sé que pronto,
Tal vez pronto
Renacerá mi locura
sacrosanta.
Perdóname que les odie,
estos sucios pensamientos y este verso.
Volveré y he de volver
A ser de nuevo otra vez
Un simple y cándido idiota.
Y este deseo afligido
Por bellezas que no puedo
conseguir,
Por los ojos que ya miran
Al futuro de los hombres más
jóvenes
Por encima de mis hombros .
Sé que algún día,
Algún día
Entre flores redimidas
Ha de revivir mi vida.
NOVELA DE UN GUITARRISTA. 1973-2013.
Desde el
principio me gustaron pero ni siquiera podía soñar con dominarlas. Seres
semidivinos con ancas de madera y boca en cenefa de alas de mariposas verdes,
rojas... Sacadas de fundas con terciopelo rojo. Un objeto que brillaba muy
mucho, semejante al resplandor y la presencia de las armas. Yo aterrorizado le
suplicaba a papá -consciente de mi largo destino por delante, niño pero ya con
perspectiva -¡que no me comprase eso o al menos que me diera esa marrón de
absoluto principiante! De esa la más fea sí, me podría yo hacer cargo con su
funda escolar de cuadritos escoceses negros, blancos y azules. Era modesta, su
caja de resonancia marrón nunca arrojaba esos destellos de barniz de piano concertista. No. Me podía
yo hacer cargo de su tela semejante a un mantelito. Mi padre me hizo caso
aunque era mucho mayor que yo y hasta su muerte lo sería (luego, ya no). Él me
quería comprar una mejor, una de madera flameante, muy roja. Una exquisita,
superior, que me daba miedo. Mi padre se reía, fascinante en su sadismo.
Y yo me la
llevé y por largos días, oliendo el olor de funda nueva y con pelos de plástico
de esos que indican que una mercancía aún no se ha estrenado, permaneció en su
limbo de objeto caro en mi cuarto y yo apenas la miraba aterrado por el
fantasma de Aranjuez y el trémolo de Regino Sáinz de la Maza, las imponentes de
12 cuerdas de Narciso Yepes, la horrenda perfección del venerable Andrés Segovia .
Y poco
después dos jóvenes algo mayores que yo empezaron a acomplejarme tocando algo
distinto de la Pequeña Serenata, el Romance Anónimo, Granada o El Momento Musical.
Querían tocar -en esos minutos finales de la clase con el viejo maestro Usero- Entre dos Aguas. Me sonaba en guitarra
más o menos como Te estoy amando
locamente de Las Grecas. Nunca entendí el interés, el brillo de codicia de
aquel muchacho con gafas: Era simplón: bordón, 5ª cuerda y luego todo se iba
complicando. El maestro Usero que no sonreía nunca, tampoco sonrió esa vez.
Querían tocar completa la tonada más famosa de Paco de L.
Entonces,
una tarde de un mes calurosamente sórdido, con mi guitarra de cuadros azules a
cuestas, tras recorrer sudando -y cada segundo era más insufrible que cada
décima- la calle Toledo, me abrió la puerta su hija la treintañera solterona y
me dijo que el Maestro no daría más clases.
Deduje que
había muerto. No me apené.Adiós a tanto esfuerzo. Ella no me sonrió. Treinta años más tarde supe... que no había
muerto.
...Pronto lo
sustituí por un director de orquesta de Manzanares. Su nombre no lo recuerdo.
Recuerdo que solo tomaba mi Alhambra para afinarla. A la misma clase iba otro
chico flaco, perfil sobrio, se llamaba Luis, Luis de Juan. Yo le hacía reír. Él
la tocaba mucho mejor que yo. Diez años más tarde nos volveríamos a encontrar
en el infierno de Chamberí (Madrid) en los 80. Por entonces ya no tocábamos
ninguno. Estábamos en otra cosa. Lejos de las señoras de ancas y de resonantes
bocas.
A mí me
quemaron una. Otro día me robarían otra y aún otra y otra. Otra más terminó
tiroteada antes de arder en la chimenea. Y otra estropeada al caer en una
piscina. Y a otra más las mandíbulas de los perros le arrancaran las cuerdas
vocales. Por seis veces destruyeron mis guitarras.
Y aún así yo
persistí en mi amor inconstante por ellas.
Si no era la
mía, si vacilaba en los tonos, con más ansia deseaba acariciarla. Como a la
mujer de otro.
Todavía
recuerdo el primer día en casa de Manuel Antonio R., otoño del 2000: Yo quería
algo muy concreto: la fórmula matemática para obtener los acordes de
acompañamiento a partir del punteo de la melodía. Él, sonriendo, me dijo que
esa fórmula existía, sin duda existía. -Pero no hizo el menor intento por
resolverla. Sin dedicarle a mi petición ni una décima de segundo, me impuso dos
condiciones que no se podían discutir: el metrónomo y la prohibición absoluta
de cifras. Aparte de esto, era necesario llevar siempre un lápiz para señalar
los fragmentos más difíciles de las partituras. -Así comencé "a pagar en lenocinio/ clases de Satie y de
Czerny".
Pronto descubrí gracias a esas esclavitudes, la pulsación rítmica a la que estaban
sometidas todas las canciones, todas las cosas. Él me lo enseñó. Era como si
antes nada tuviera ritmo. Pero perdí a este maestro igual que había perdido a
los otros...
Durante años seguí tocando en el hueco de la escalera
sin maestro.
A veces experimentaba la necesidad de salir y que me oyeran:
Envuelta en su novelesca caja negra con cierres
metalizados
Salía de casa conmigo y alteraba los silencios
De los lugares a los que entrábamos solo por su
presencia.
No era exactamente una varita mágica pero nos pasaban
cosas, derretía corazones sin remedio.
Septiembre del 2009: Aula Bach de la Escuela de
Música, el hombre me mira y se sonríe sentado con su guitarra y sin dejar de
tocar, es como si supiese un secreto divertido. O me estuviese esperando desde
siempre. Sus ojos fuertes, saliéndosele por encima de las gafas, tienen la
marca del talento. Tengo la extraña
sensación
de que se está apoderando de mí, de que no podré sino
entregarle mi amistad, una rara confianza, que no elijo, con Herreros, mi
Maestro.
DELFINES
Sueño de 27
de abril de 2013
¡Delfines, delfines!,
sueño con los delfines...
Magníficos animales,
Los alegres,
Grises y resplandecientes,
Sïempre rïentes,
¡Delfines, delfines, delfines!
Nobles que no he visto nunca.
Jamás os traté de cerca.
Sé que cuando poséis
Vuestros ojos de delfines
En mis ojos
Nacerá una qualia
nueva,
Será transformado el mundo.
Delfines, delfines...
Vuestro salto anima al puro:
¡Grandes cielos de ultramar,
Salpicaduras de espuma!
Amor por el delfinato...
Sueño que estoy con delfines...
(¡Con delfines! ¡Con delfines!)
Mi contacto
Con estos seres
Dura una pasión de años
Y aun así es algo breve:
Casi he sido adherido
A dentadura salobre
Y reír de los cetáceos.
- En ese momento un niño me pregunta
Simplemente cuántos años
Viven por lo general delfines
- Y yo me pongo muy triste:
Sé que no sé la respuesta.
LAMENTACIONES
O
Igual que
ostra el artista
-cual dice
Claudio en sus Cantos-
Esmalta su
enfermedad
Saca nácar
de impureza,
De tristeza
Crea perlas,
Así Yo.
1
Cuando llego yo, se marchan.
Cuando me
largo se alegran.
Alzando mi
voz sombría
Seco el río
de sus risas.
Expulsado de
las tablas del teatro
Nadie me
echará de menos.
2
Me frustro
Y es triste
En el rostro
Ese rastro.
Me frustro
Y mi fusta
Que embiste
No es justa.
3
¿Qué se
hicieron los palacios de Babel?
Los bellos
proyectos de estudio
¿Dónde
fueron?
Mi lengua
era más ágil; lo recuerdo.
Mi mente algo más clara.
Mi corazón
más ligero.
4
Del lecho me
arrastro al baño
En la gélida
mañana con espíritu severo.
Solo tengo
Las mentes
de mi mujer,
La risa de
mi pequeño.
5
Hace mucho
que marré la buena vida,
Me torcí,
Traicioné
mis ideales y mis sueños.
Ahora miro
estúpido cómo pasan
Los títulos
de crédito
De un biopic de poeta
Acabado hace
ya tiempo.
6
Selva obscura en el medio del camino de la
vida
Y vacío
De
atribulado estudiante
Separado de
las cosas.
Y todo
triste es, sin gloria
Como ruinas
de metrópoli famosa.
7
No te cases.
No ahorres.
No engendres
hijos.
No emprendas
obras.
Eso es la
muerte en vida
Y tú quieres
Ser el Poema
en Persona.
TENGO MIEDO
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