DELFINES. DELFINES...
A FAVOR DEL LECTOR
POESÍA CÓMICO-
ERÓTICO-TEOLÓGICO-POLÍTICA ILUSTRADA
Javier Lumbreras. 2015
PRÓLOGO
Queridos
hermanos: Desde las Florecillas de San Francisco
y los versos de la Santa o el Cántico
de San Juan, no se conocía en nuestro idioma un esfuerzo místico semejante al
del Poeta cuya obra tengo el honor de presentar. En clara continuidad con
Darío, Bécquer, Claudel y otros
escritores que hallaron cobijo bajo el manto de la Santa Madre Iglesia, Javier
Lumbreras -anti-católico confeso- parece partidario de un retorno de nuestra
comunidad a la pobreza evangélica. Pues la Iglesia debe volver a estar con los
humillados y ofendidos de la Tierra. Esto, junto con la alusión a mi predecesor
(Benedicto XVI) en los liminares de su
libro anterior, CONTRA EL LECTOR, me empuja a redactar esta pequeña nota
recomendando su lectura de manera fervorosa.
Cada vez más
el tema de nuestro tiempo demanda mayor atención hacia los fenómenos de
lenguaje e información. Los asuntos económico-políticos no bastan para orientar
el curso de la maltrecha Humanidad, que debe ser más digna de misericordia que
de indignación: No juzguéis y no seréis
juzgados. Por este motivo ha resultado
necesario abrir en el Estado un Ministerio de Poesía. La lucha por la justicia
social, por la desaparición de las lacras de la guerra, la violencia y el
hambre no es incompatible con el cultivo del pensamiento y de su expresión
esencial en el tiempo a través de poemas y de otros medios. Más bien al
contrario: Solo será posible aproximarse a la Ciudad de Dios gracias a una
formulación más nítida de nuestros grandes problemas.
La
Biblioteca del Vaticano ha adquirido una remesa de 50.000 ejemplares de la
presente obra ante la eventualidad de un nuevo fracaso como fue el lanzamiento
de CONTRA EL LECTOR. Como recordaréis, se planeó una publicación masiva de 40
millones y hasta llegó a alardear el autor de haber superado los records de
ventas de la Biblia. Pero en realidad solo se han sacado de la imprenta 4 ó 5
volúmenes casi inencontrables.
Conscientes
del retraso que puede acarrear para nuestra especie un nuevo aborto de la
investigación poética en curso, ruego a los responsables de los flujos mediáticos,
se encarguen de la difusión pública de este poemario destinado a transformar el
mundo. Como ya estamos haciendo Nos mediante todas las empresas editoriales más
o menos vinculadas a Roma. El perdón de Dios es infinito como infinitos son
nuestros pecados. El Hijo Pródigo sí será por sus padres acunado en su derrota.
Su Santidad el Papa Francisco
Castelgandolfo. Junio de 2013
LA BASE DE
MI VIDA
La base de
mi vida es este polvo
Encima de la
mesa de madera
Que me
regaló mi hermano,
Mueble netamente
clásico,
Inestable,
algo crujiente, castellano.
La base de
mi vida es este santo
Encima de mi
mesa de despacho,
Con blancas
barbas de chivo,
La mirada
socarrona
Y hábito
franciscano
(Dios sabe
qué pensará la Locura de mi Esfuerzo).
La base de
mi vida ese retrato
Impasible
contemplando
Cómo no
saldo mi deuda
Eterna con
la Lujuria.
ALMA MALDITA
(o "LA CABRA TIRA AL MONTE")
El Hijo
Pródigo no fue bendecido en su derrota.
Oveja Negra
fue esquilada y sigue negra.
Ni crece ni
embellece ni vuela
El Feo Pato
de siempre.
Cenicienta
ha roto sus dos zapatos de cristal
Y se calza
dos litronas.
Se
reconcilia con sus hermanas ninfómanas,
Pasa del
Judío Errante
Y no quiere
ir al Shamballah con sus padres en verano.
Vaya con la
mosquita muerta..., al final
Era un bicho
raro (como dijo Sarah).
No volverá
el Satya Yuga.
Ni Balder
con los escaques de oro
Tras la
famosa batalla del fin del mundo.
Caín ha descuartizado con radial en su garaje
Al Mudito y
al Pitufo Sabio.
Jamás
cerrará La Deuda
Con cláusulas
del Demonio.
Están
clavadas tres cruces:
Solo dos
vuelan al Cielo.
*
POETA
CALLEJERO
Por las
plazas
Cuando hay
gente,
Por el
Parque,
En el
mercado,
En el
Estanque en verano,
Y en el
invierno las termas,
Con los
pequeños,
Con viejos,
En el teatro,
En el cine
(que no existe),
En el cíber
de sus sueños,
En la Feria
Testigo
casual predestinado
De
incidentes y peleas callejeras,
De noche en
la rosaleda
Suspenso
cual las Perseidas,
Por la
aurora en el balcón
Mirando a
Venus.
SONRÍE: DIOS
TE AMA
Los animales
por supuesto no sonríen. Algunos perros a veces.
La sonrisa
del gato es espantosa (si no, mira el de Cheshire)
Y yo quiero
sonreír y no sonrío
Mientras
devano estas ...
La simple
sintonía comercial es más sincera:
Amigos del
otro lado de la barra, se llevan su dinerillo,
Pesan
siempre en su balanza el mismo peso.
La falsía
pura y simple
Le deformara
la cara tras despedirse de lado,
Judas
absorto en su duelo
Gasta todas
sus monedas
En impresoras 3D y humidificadores de vulvas de
ciberjuegos.
Mi pobre
boca quisiera
Ser sobre
senos gioconda,
Ser Ananda y
en las frondas
Tintineo de
Govinda...
(- ¿Esa
iluminación esta mañana
Al reflejar
o "resonar" con la sonrisa
De sagrados
bebés dobles que sonreían,
Acaso se le
parece?- )
El mero
rictus de músculos
Te hace
estrías en la boca,
Mujeres que
por no ajarse
Casi no se
divertían.
Pero todavía
son más estúpidas
Las sonrisas
de sorpresa.
Por no
hablar de las astutas
Que se
muerden los labios reprimiendo
La expresión
de la ironía
En línea con
Maquiavelo.
Antes de
romperme la cara contra el suelo yo iba
Bobalicón
sonriendo.
Algunos
humoristas como Keaton y Chiquito
No
sonrieron.
Todo el
mundo en todas partes todo el día
Está siempre
sonriendo.
Hasta los
combatientes de Alepo.
Exhiben a
sus pies como cuerpos de conejos
Cabezas
arrancadas sonriendo.
De triunfo.
Pero si
miras sus ojos
Puedes
jurarlo: van en serio.
Acabo de
dibujar media sonrisa
(Siempre por
el lado izquierdo).
Sonrisa de
frustración,
Tal vez de
resignación.
Medio hombre
verdadero.
EL BIEN
Rubio
Como los
ojos de Celia
-La pequeña
guitarrista de doce años-
Bach, el
Bien,
A veces me
aburre...
El bien
blanco,
Vapor calmo
De las
treguas
En el campo
de batalla.
Astros
lácteos:
Mal silencio
durante eones y kalpas
De la
extinta humanidad...
Sonrisa boba
y enigma
En el ángel
de Leonardo.-
El Bien
perro
Mordiendo al
perro de abajo.
El Bien:
agua
Turquesa en
la Micronesia,
Arrecife sin tornados.
El Bien: luz
De soles en
femenino.
El Bien:
carga con tu cruz
Pues tú
también eres Cristo.
SPURIA
Condenado a
muerte por intento de suicidio
Y al exilio
por buscar una salida,
Ante el
tribunal juré
-Solemne
sobre mi Biblia-
No decir más
que mentiras.
Los
asistentes a la conferencia
-Con grave
error de conceptos-
Aplauden
anonadados
Mis
esfuerzos tartamudos
Y berrean
mis sofismas.
Me imitan
como animales.
Fui
sorprendido in fraganti
Por la
astuta policía
En wet pants, descojonado,
Tras haber
descerrajado
Solo una
caja vacía.
Me calumnian
por pecados
Que anhelo
sin cometerlos.
Sueño un
amor muy lejano:
Tu beso de
buenos días.
¿Y EL POETA?
El Rey nos
pidió perdón; eso nunca había ocurrido.
Rajoy
repitió diez veces: "He mentido, he
mentido, he mentido, ¡os he mentido!"
Y el Juez
Supremo llorando: "Por la presente
me declaro para siempre
Culpable de zoofilia, prevaricación, dolo y cohecho.
Para pagarme los bichos..."
El reputado
alienista, toca el rabel como un bardo:
"De verdad, me faltan nombres
Para todos los transtornos y psicosis que
padezco".
La
Super-Ministra Portela
Se hizo una
paja por face-book
Filmada por
sus maridos, hijos, amigos, familiares...
El cura se
enfadó gritándonos:
"¡Dejad que viva mi vida!"
Y el
investigador clamó: "¡A mí qué me
importa saberlo!"
Y el
artista: "No sé si está bien o mal
hecho;
Lo que sé es que da dinero".
El
arquitecto sonrió
Pulverizando
un diseño.
El Capitán
de Eridanus
Vivía ebrio
de señuelos;
Enloqueció
por enamorarse
De su
cacatúa Daisy.
El
guitarrista novelas,
El dentista
una raqueta
¿Y el poeta?
FILÓSOFO EN LA LOCURA
Llegó a decir de sí mismo
que ya no era un hombre
sino dinamita.
¡Qué tontería! Eras un hombre,
eras un hombre... Y sin embargo
no deja de ser verdad
que divides en dos la historia occidental.
Igual que Diego Armando Maradona
la del foot-ball.
Por supuesto que vio
en su hora más solitaria
el error del siglo XX
y, tal vez, más allá, más allá
del nuestro (el XXI) pues somos
Los Últimos Hombres, en efecto.
Era el alemán más sabio de su tiempo
totalmente entregado
a las fantasías
semihomosexuales
del Frenético en Eleusis;
no de Paphos ni de Gnido.
Era el alemán mejor de su tiempo.
Eras el alemán mejor de tu tiempo.
Eras un poco mejor que
Richard Wagner;
menos perfecto que Goethe,
menos hermoso que Heine,
menos sabio que Jacobi
pero ellos estaban muertos.
Todavía no habíais hecho
lo de Auschwitz1. Escucha,
lo que (no)
están perdiendo
los alemanes : la Bestia
Rubia
que tú ensalzabas en cantos:
Nazis todos a poco que rasques:
Los que se casan con una turca
y lamentan los brotes neonazis
de los jóvenes de las afueras de Dublín
son los más peligrosos:
Racistas reprimidos
al límite de la psicopatía,
preparan ya otro Matthausen.
La están peinando.
A la Cuarta Guerra Mundial
Y tú igual, hijo de cura:
La preparabas: ¿No queríais
volveros irracionales?
Escribías en los márgenes
y en los espacios en blanco
de tus tratados teológico-poéticos
en sentido extra-moral
y todo eso: "Dios ha muerto".
"Y con Él han muerto todos los ideales".
Pero Dios no puede morir,
so loco,
¿no te das cuenta?
Dios ha muerto, nosotros lo hemos
matado, cómo podremos consolarnos
del crimen, nosotros los hiperbóreos
et caetera.
Julio César Llanos a sus 20 años
simulaba leer El Zaratustra
cuando llegábamos a su casa.
Estábamos enfermos, intoxicados
por la maldición contra el Cristianismo.
Está claro como dijo
el amigo Juan Villalba
que lo tuyo es una abominación
del padre, de tu padre:
Dios ha muerto con tu padre.
Y hablabas sabiamente
contra los ideales ascéticos
y "los héroes del teatro del espíritu".
Y seguías diciendo
-tenías carrete para rato-
que sólo creerías
en un Dios que bailase
(y Krishna baila,
danza Hari).
Soñabas no sé dónde,
en tus libelos,
que Dios es el gran bromista.
(Asocio los Merry
Christmas
y la Estrella de Bethelem
al nombre de Radha-Krishna).
La Navidad, Fritz,
dícese del Misterio del Nacer
del Niño Ungido:
IesusXto.
No es preciso explicarlo
al hijo del pastor
que perdió a su padre
de niño, Fritz, de niño.
(Y ojalá pueda yo algún día
pisar la
Jerusalén
y bautizarme en Jordán
y bañarme y ser curado
en piscinas de Bethsaida
renacer en Nazareth.
Y ojalá)
(Caminos por los que anduvo
alguna vez, el Señor; yo, algún día.)
Pero, señor Nietzsche, Vd.,
usted...
...Todo su saber ser le había hastiado
allá arriba en la montaña,
su águila y su serpiente
pero baja a la ciudad,
(a la Vaca de Colores en su jerga)
y ¿qué demonios enseña?
Espíritu de la Pesadez
(que a veces me apodaba
el amigo inmoralista J.B.:
"Ulises,
esta primavera
los pájaros y
las amapolas
inclinarán la
cabeza
sobre tu
tumba..."),
Espíritu de la pesadez,
a veces estabas
de un humor anacreóntico
y en tus librejos
sacabas tus juguetes -fetiches-
sacos-de-boxeo favoritos:
Papá el Pastor estaba muerto
(más muerto que Dios
porque Dios no existía
y si no existía
no puede morir.)
Te estabas volviendo taraja,
majara, de verdad
por aquello que ocurrió
en el gabinete con Esmeralda,
la cocotte
bordelique del Dr.
Phaustus.
Veías y oías cosas
que te partían el corazón:
un caballo recibiendo latigazos.2
¡Oh León de la Egandina,
el de oídos muy pequeños
para oír cosas inauditas,
único filósofo desde Heráclito!
(¿No exageraba Vd. un poco?)
Muchos amigos míos han sido transtornados
por el falso brillo de tus aforismos o epigramas,
gritos y ladridos, martillazos y maldiciones amenas
de tus plúrimes discursos.
Tú sí que eras
"un héroe del teatro del espíritu",
ibas de catedrático, de genio
¿No es este el colapso
post-romántico
por el que suspiraste
durante 40 años?
Ahí lo tienes.
Vas a ser muy famoso, Fritz,
muy famoso,
más de lo que te has imaginado...
Pero en cambio
¿quién demonios
va a besarte
con semejante bigotes?
Hombre de resentimiento,
te convertiste en lo que aborrecías...
Ya se me va pasando,
herr Nietzsche
esta... suerte de ira que siento
(mezclada con
"otras
condiciones fisiológicas
del juicio de
sentimiento")
Esta aversión extrema que siento
por su alma, sus libros, su cuerpo.
Su crespo
-el de imbesables bigotes
ni en cabaña,
ni en Monte Sacro
ni en el lago,-
está muerto, muerto, muerto
mientras que Yo no estoy muerto.
1Todos éramos mejores.
2 Y tú le hablabas en italiano
y bailas sobre el piano
y ahora ya das miedo, Fritz,
esto -tu muerte cerebral-
va a ser menos duro
de lo que te habías imaginado...
LA EXCUSA SIEMPRE ES EL CIELO
La belleza de las tres estrellas del mástil del Carro
Descendiendo tras la pantalla del cine de verano
Como si la gran película fuera la lona del Cielo.
Y ahora mismo, estrellas hacia el Sur entre un techo
de catalpas.
La excusa es que miro al Cielo
Mucho más que a las aventuras del Capitán América.
Mi excusa es la búsqueda sutil de un verso.
La excusa es el silencio
De verano
Del cámping:
Grillos a unos metros, motocicleta a lo lejos.
Mi excusa es que hago versos
Con los instantes presentes
Que, riente,
Los instantes beso.
Y son excusas, lo sé: Amor, Devoción o Sexo-.
Mi excusa es que cultivo la amistad...
Que poderes invisibles mas benéficos
-Mejillones , narguile y bálsamo en menta,
refrescos...-
Obtengo:
Mi excusa es lo
hago solo por dinero.
La excusa: Sigo
las normas amorales del Cielo.
Mi excusa es el tamaño del papel, el pene con
extensiones,
El final de todo esto.
No gastar, no comprar, no vender,
No colaborar con Zar, no colaborar con Mal...
Mi excusa que
descubro e investigo; no solo leo.
Viktor Rezno, Dimitri, Steiner, Mason, Hudson,
Krushenko...
Mi excusa siempre vuelve a ser como el Cielo.
Torre del Mar 27 de
agosto de 2011
AL INTERIOR DE LOS CÁRPATOS
"Recuerdo
Timisoara,
los días de
la tragedia,
las noches de
Walpurgis
la nieve bajo
las velas de los fanales de las linternas
y los lobos
y paisanos
de Valaquia
al mirarnos
se
santiguaban aterrados
en los
cruces,
y en la posta
mientras yo
-enamorado,
implacable,
siempre
idéntico a mí mismo-
saltaba
determinado
de un
carruaje
al siguiente
y al
siguiente,
-sin ceder a
la opresión
del miedo en
pecho,
-adentro,
más adentro:
hacia un
punto recóndito
del interior
de los Cárpatos..."
"YO SOY ÁRABE
y mi Luna
me transtornó
como a Majnún
entrever el
borde de la falda de Layla.
Yo soy el
caravanero
rey de
Oriente
por un desierto
brillante
cálido
bajo la
estrella de invierno.
"En la
nave de un devoto
sellada por
el Supremo
he dado la
vuelta al orbe.
"Ante la
Piedra Sagrada
he estado
infinitas veces
(Ya de niño
la adoraba
sin saberlo).
"Yo soy
el árabe eterno".
Jorge Cafrune (1937-1978), "El
Turco", a caballo
LEYLA
(Yo soy el árabe eterno II)
El Islam aún no
existía ni en el Nombre
Y yo ya estaba.
Aláh como Elohim
y como Elías colgaban impronunciados
De la
constelación del Camello, de su cuello.
El desierto era
el vergel de los Salmos. El semita
Aún andaba por
Jericó en taparrabos
Y yo ya existía.
Yo soy el árabe
eterno.
Muhammad ni siquiera
había sido ideado.
La reina de Saba
no había nacido.
Recuerdo:
Las griegas
buscaban enloquecidas
En las honduras
de Asia
El tesoro de la
tumba de Alejandro.
No habían
llegado los de Hebrón. El Alkhorán
Colgaba aún sin
recitar
De las estrellas
eternas.
Y yo ya estaba.
No te creas
Que soy el árabe
lúbrico
Asurbanipal en
jayma, burlón moro, casi Otello;
Más soy Lawrence:
Yo soy el árabe
eterno.
He visto
desfilar completa
Entre las dunas
La historia del
mundo.
Las glorias de
Escipión y de Galba.
La biblioteca de
Tombuctú.
El primer hombre
humano.
Y yo ya estaba.
El agua resbalaba en el plano
El agua resbalaba en el plano
Fulgente de la
pirámide
Y yo ya estaba.
Dicen que odio a
las mujeres
Pero yo te
pregunto:
¿Qué harías tú
con las tuyas
Si vivieras como
yo en el desierto?
¿Un hotel de
bondadosas, un club, un harem?
Yo soy el árabe
eterno.
La Luna y sus
medias noches
Me han acuciado
siempre.
Yo ya estaba, ya
fui, ya seré, ya era
Con la Luna
antes de llamarse Kaamar
Y la noche antes
de llamarse Leyla.
LAMENTACIONES DEL RESENTIDO
¡Mira cómo gime tu esclavo en su miseria...!
Ahora soy pobre y languidezco pero mañana,
Mañana volverán a manos llenas las joyas que el inicuo
me quitó.
Desde el fondo de una tristeza que no logro imaginar,
mi madre volverá a hacerme rico.
¡Mira Señor cómo sufro pasmarote en las reuniones de
felices
Sin nada ingenioso que decir, lengua torpe, ya nadie
espera
Mis tontas aportaciones... Pero un día,
Algún día,
Relámpago en el Sinaí,
Reiluminará mi mente. Y habrán de oírme asombrados.
Apiádate de mi cordura sin brillo, ten compasión de mi
estulticia que se arrastra
Por los rieles del tópico y la lógica de ladridos de
las frases acuñadas.
Sé que pronto,
Tal vez pronto
Renacerá mi locura sacrosanta.
Perdóname que les odie, estos sucios pensamientos y
este verso.
Volveré y he de volver
A ser de nuevo otra vez
Un simple y cándido idiota.
Y este deseo afligido
Por bellezas que no puedo conseguir,
Por los ojos que ya miran
Al futuro de los hombres más jóvenes
Por encima de mis hombros .
Sé que algún día,
Algún día
Entre flores redimidas
Ha de revivir mi vida.
Octubre 2011
NOVELA DE UN
GUITARRISTA. 1973-2013.
Desde el principio me gustaron pero ni siquiera podía
soñar con dominarlas. Seres semidivinos con ancas de madera y boca en cenefa de
mariposas. Sacadas de fundas con terciopelo rojo. Un objeto que brillaba muy mucho,
semejante al resplandor y la presencia de las armas. Yo aterrorizado le
suplicaba a papá -consciente de mi largo destino por delante, niño pero ya con
perspectiva -¡que no me comprase eso o al menos que me diera esa marrón de
absoluto principiante! De esa la más fea sí, me podría yo hacer cargo con su
funda escolar de cuadritos escoceses negros, blancos y azules. Era modesta, su
caja de resonancia marrón nunca arrojaba esos destellos de barniz de piano concertista. No. Me podía
yo hacer cargo de su tela semejante a un mantelito. Mi padre me hizo caso
aunque era mucho mayor que yo y hasta su muerte lo sería (luego, ya no). Él me
quería comprar una mejor, una de madera flameante, muy roja. Una exquisita,
superior, que me daba miedo. Mi padre se reía.
Y yo me la llevé y por largos días, oliendo el olor de
funda nueva y con pelos de plástico de esos que indican que una mercancía aún
no se ha estrenado, permaneció en su limbo de objeto caro en mi cuarto y yo
apenas la miraba aterrado por el fantasma de Aranjuez y el trémolo de Regino
Sáinz de la Maza, de Narciso Yepes y de Andrés Segovia .
Y poco después dos jóvenes algo mayores que yo
empezaron a acomplejarme tocando algo distinto de la Pequeña Serenata, el Romance
Anónimo, Granada o El Momento Musical. Querían tocar -en
esos minutos finales de la clase con el viejo maestro Usero- Entre dos Aguas. Me sonaba en guitarra
más o menos como Te estoy amando
locamente de Las Grecas. Nunca entendí el interés, el brillo de codicia de
aquel muchacho con gafas: Era simplón: bordón, 5ª cuerda y luego todo se iba
complicando. El maestro Usero que no sonreía nunca, tampoco sonrió esa vez.
Querían tocar completa la tonada más famosa de Paco de L.
Entonces, una tarde de un mes calurosamente sórdido,
con mi guitarra de cuadros azules a cuestas, tras recorrer sudando -y cada
segundo era más insufrible que cada décima- la calle Toledo, me abrió la puerta
su hija la treintañera solterona y me dijo que el Maestro no daría más clases.
Deduje que había muerto. No me apené. Treinta años más
tarde supe... que no había muerto.
Pronto lo sustituí por un director de orquesta de
Manzanares. Su nombre no lo recuerdo. Recuerdo que solo tomaba mi Alhambra para
afinarla. A la misma clase iba otro chico flaco, perfil sobrio, se llamaba
Luis, Luis de Juan. Yo le hacía reír. Él la tocaba mucho mejor que yo. Diez
años más tarde nos volveríamos a encontrar en el infierno de Chamberí (Madrid)
en los 80. Por entonces ya no tocábamos ninguno. Estábamos en otra cosa. Lejos
de las señoras de ancas y de resonantes bocas.
A mí me quemaron una. Otro día me robarían otra y aún
otra y otra. Otra más terminó tiroteada antes de arder en la chimenea. Y otra
estropeada al caer en una piscina. Y a otra más las mandíbulas de los perros le
arrancaran las cuerdas vocales. Por seis veces destruyeron mis guitarras.
Y aún así yo persistí en mi amor inconstante por
ellas.
Si no era la mía, si vacilaba en los tonos, con más
ansia deseaba acariciarla.
Todavía recuerdo el primer día en casa de Manuel
Antonio R., otoño del 2000: Yo quería algo muy concreto: la fórmula matemática
para obtener los acordes de acompañamiento a partir del punteo de la melodía.
Él, sonriendo, me dijo que esa fórmula existía, sin duda existía. -Pero no hizo
el menor intento por resolverla. Sin dedicarle a mi petición ni una décima de
segundo, me impuso dos condiciones que no se podían discutir: el metrónomo y la
prohibición absoluta de cifras. Aparte de esto, era necesario llevar siempre un
lápiz para señalar los fragmentos más difíciles de las partituras. -Así comencé
"a pagar en lenocinio/ clases de
Satie y de Czerny".
Pronto descubrí gracias a esas
esclavitudes, la pulsación rítmica a la
que estaban sometidas todas las canciones, todas las cosas. Él me lo enseñó.
Era como si antes nada tuviera ritmo. Pero perdí a este maestro igual que había
perdido a los otros...
Durante años seguí tocando en el hueco
de la escalera sin maestro.
A veces experimentaba la necesidad de
salir y que me oyeran:
Envuelta en su novelesca funda negra
Salía de casa conmigo y alteraba los
silencios
De los lugares a los que entrábamos solo
por su presencia en funda.
No era exactamente una varita mágica
pero nos pasaban cosas, derretía corazones sin remedio.
Septiembre del 2009: Aula Bach de la
Escuela de Música, el hombre me mira y se sonríe sentado con su guitarra y sin
dejar de tocar, es como si supiese un secreto divertido. Sus ojos fuertes
saliéndosele por encima de las gafas tienen la marca del talento. Tengo la extraña sensación
de que se está apoderando de mí, de que no
podré sino entregarle mi amistad, una rara confianza, que no elijo, con
Herreros, mi Maestro.
DELFINES
Sueño
de 27 de abril de 2013
¡Delfines, delfines!,
sueño con los delfines...
Magníficos animales,
Los alegres,
Grises y resplandecientes,
Sïempre rïentes,
¡Delfines, delfines, delfines!
Nobles que no he visto nunca.
Jamás os traté de cerca.
Sé que cuando poséis
Vuestros ojos de delfines
En mis ojos
Nacerá una qualia nueva,
Será transformado el mundo.
Delfines, delfines...
Vuestro salto anima al alma:
¡Grandes cielos de ultramar,
Salpicaduras de espuma!
Amor por el delfinato...
Sueño que estoy con delfines...
(¡Con delfines! ¡Con delfines!)
Mi contacto
Con estos seres
Dura una pasión de años
Y aun así es algo breve:
Casi he sido adherido
A dentadura salobre
Y reír de los cetáceos.
- En ese momento un niño me pregunta
Simplemente cuántos años
Viven por lo general delfines
- Y yo me pongo muy triste:
Sé que no sé la respuesta.
-
-
GANAS
DE LLORARLO TODO
¡Caramba con los azures,
Las estrellas
Y las barras de los Atlas de la Rand!
... Vienen pegando fuerte
Con sintonía George Gershwin,
Clarinetes,
Y hasta oboes y bombardinos por los
rieles
De sus mecanópolis
Jamón York.
No he dicho que no me gusten;
Solo digo que están muy fuertes.
Me dan asco las razas felices,
Las ratas jóvenes,
La tortilla medio hecha,
El destello viscoso del látex de los
embriones.
Yo no siento
Sino esta habitual
Gana de llorarlo todo.-
Y no son lágrimas de compasión
-Que al menos indicarían
Por mi parte
Algún tipo de progreso y todo eso-;
Es simple llanto de pena.
Resultado casual
Desoxirribonucleico
Del vivero celular de los videntes
-Nutricionista, piscopompo, telépata- ,
Si algunas aguas añoro son esas
Donde llorar
-Como hace Carlos-
La "futilidad de todos los esfuerzos"
Pero degustando
El
sonido de ese verso en buen francés.
MI PUESTO DE TRABAJO
Está bien, ahora si tú quieres, si hace
falta,
Me apartaré del Trabajo.
No lo retoco más, te lo prometo.
Sí, me dicen que lo mejor son los versos
Que se escriben de golpe, así, casi por
sí solos.
No lo remiro más, ni lo toco.
Cada herramienta y todos los materiales
Han quedado recogidos
En sus lugares correspondientes.
Ni siquiera voy a pensar
En cosas del Trabajo
Durante el tiempo de asueto.
Si calculo, si anticipo, si preveo,
¿No estoy trabajando in mente?
Da igual eso:
He perdido mi alma, vaga rima,
Toda capacidad de disfrute y abandono
Más allá
Del sistema
De producción o de Trabajo.
El Trabajo es como el Aire,
El Pan,
El Cuerpo.
Así que si quieres nos vamos
Un ratito por ahí
A airearnos,
A distraernos.
Pero no me lleves demasiado lejos,
No me raptes,
No me apartes:
Es solamente una pausa,
Breve falta de asistencia
A mi puesto de Trabajo.
ESTAMPA DE MUJER
Te he visto el otro día, de repente te
he mirado,
Largo tiempo...
Desde que apareciste en la terraza de la
plaza
Algo en la sonrisa del universo ha
cambiado:
Tu forma de estar contenta,
Mirando hacia varios lados.
Ojos almendrados de zíngara,
Ligeramente bizcos,
Tus vaqueros ajustados
Me llevan
A otro rostro
Por una interfaz de ensueños.
-Solo es hermoso tu rostro
Mezclado con el fragor
De los gritos de locura en el fondo
y la inconsciencia:
Golondrinas en los arcos.
-Y la callada tragedia
De la cigüeña y su hijo-.
Y desde el primer momento solo quise
Que me miraras.
Recorrer con mis ojos los detalles de
color
De tu bella silueta de treinta años
Me hace olvidar por completo
La jerarquía
De mis principios religiosos
Y
ese aburrido Cielo.
Mi pasión es tan funesta
Como la del ruy-señor por la rosa.
Renunciaría a los dos mundos
Por oír una vez más
Aquel tintineo de tus ojos.
ABLA INTERRUPTA
Estampa de mujer II
Pienso constantemente en tu cuerpo por
no correrme tan pronto
A la lujuria cerval de tu cara, de tu
cara... Alba...
En la esquina del papel
Que tú no vayas a ver
Dibujaré las almendras
De tus ojos, -bella Abla-, no tus mamas.
En la que tú lees te pongo:
"Me gustan tus comparaciones
Y
giros personales"
Por no poner que me gustan
Otras cosas de ti:
Tu largo pelo castaño
De menos de 20 años;
Me empeño en soñar tu caño
Por no ser solo el hipnepta
De la cola de caballo de tu pelo.
Y prefiero enlodarme tras la sorna
Del oculto viejo verde
En la perrera de abajo,
Que acercarme a tu maillot
Como un mastín dominator
Para lamerte el trasero.
DISCURSO
INAUGURAL PARA EL CLUB DE FANS DE "LUIS EL CABRÓN"
"- Te´lijo a ti. ¡Eres mi Presi!
-No
te elijo por inercia o conformismo.
Ni
eres el mal menor
Ni
una solución de compromiso,
Tuerto
en el país de los ciegos,
Brindis
al sol,
Moverle
a otro el sillón
O
candidato- experimento.
-
Sino que eres, Luis, un "magnífico gestor"
Y
nos gustan tus acciones, inversiones, obras de arte y movimientos.
Nos
gusta tu corazón
(¡Qué
cabrón!)
Tus
demandas por mangarte ordenador
Y
hasta..., sí: tu cuerpo.
(Tu
mujer, la verdad Luis,
Tiene
glamour, es muy chic, está buena y fue muy mona...)
Tus
pensamientos e ideas
Son
exactamente los mismos que los nuestros y las nuestras.
A
mí al menos, Senador, sí que me reque-reque-reque-re-presentas.
¿Democracia
real ya? ¡Pero si ya la tenemos!
¿Es
un error de sistema
tu alta competitividad...?
Y
respecto al saqueo, el recorte y la ley de intransparencia...
Tampoco
es como para rasgarse las vestiduras:
¡Como
si otros no robaran!
¿O
es que el Copero de Bizancio
Te
crees que se lo hacía solo por la patria,
Por
el ridículo salariejo oficial?
Qué
tontadas.
Yo
Luis voto por tu nombre,
Sufrago
tu sobre y sueldo.
Les
hago contigo a todos los fisgones la peseta.
-
(Claro, los reyes no saquean
Porque
ya viven en Zarzuela y Marivent
Pero
si les metes a Frankenstein, a Rasputín y a Selín
Les
deslumbrarán los Sèvres).
Tú
ya me entiendes.
En
fin, Luis,
Que
eres un verdadero cabrón y para mí
El
futuro Presidente.
EL
INÚTIL, EL POETA
¿Y QUÉ OTRA COSA ES EL Poeta sino este
personaje solitario con su burro que haraganea día y noche por el campo y los
lugares apartados del pueblo levantando un inútil registro de estampas andaluzas pero sobre todo de la
belleza de distintas soledades en distintos momentos de diferentes estaciones?
Eclipses, incendios, vendimias, perros rabiosos, toros o ferias le vinculan de
vez en cuando un poco a sus semejantes con los que apenas parece tener trato
pero tampoco muchos conflictos. A veces los chicuelos de las afueras le llaman
loco.- Pero el resto del tiempo está solo, enamorado de su peludo de azabache.
Se deleita cuando "todos" se han ido de casa, por ejemplo un domingo
a la procesión o porque hay corrida. Es lo mejor: porque en sus soledades
mantiene un coloquio galante con su propio Corazón, que es Tiempo y Naturaleza. Es decir, escucha a Dios y anota sus
respuestas.- ¿Y yo me atrevo todavía a llamar "inútil" a esa
actividad, a esa forma de vida! -Ha transcurrido un siglo y todavía alimenta la
paz y la sensibilidad de Platero.
P.D.: Y sin embargo no puedo dejar de
pensar que alguien prepararía la comida del Poeta, arreglaría su cuarto,
lavaría su ropa, pagaría sus facturas. El eterno neurasténico murió al poco de
haber enterrado a su ángel de la guarda.- Como si ser poeta de esa manera fuera
un lujo a expensas de otros, una especie de robo: fortuna familiar, padre rico
muerto, madre sobre-protectora viva, mujer escribiente enfermera que acaba
enfermando...- Pero al fin y al cabo poco sé de su vida y más que juzgar al
hombre lo que hago es desahogar sospechas sobre una imagen proyectada, la
posibilidad de una vida pavorosa: no de
JRJ sino mía.
LA CALLADA PREGUNTA
-
Nosotros nos queremos mucho, ¿verdad? , -es la callada pregunta que no hago
Tras hacer el amor en azoteas
Y habernos acostado tan temprano.
Ahí fuera
Está el pueblo en suspenso
Bajo la Luna Creciente del enfermizo
noviembre
Del año que nunca existió y que ya está
acabando,
Nosotros aquí dentro abrazados,
Satisfechos.
-
Nosotros -¡no es verdad?-, ¿a que nos queremos?
- Y aunque necesito preguntarlo, suena
vulgar; te acaricio, y me callo.
Recordamos en cambio riéndonos otras
paredes
De parpadeo violeta en el piso de la
playa,
El rumor del mar en la alta madrugada,
El motor de escasos coches tan tarde por
la avenida desierta.
-Nos
hemos amado mucho. Sé que es amor verdadero,
Va
a sonar un pelín cursi y la duda
Es lacre sobre mis labios.
Recordamos con más risas
Mi monólogo grotesco de Segismundo hace
años...
- ¿Por qué inquietar este instante?
- La noche es un barco nuevo
Y nosotros
Pasajeros excitados que se frotan
Uno a otro
Los pies antes del viaje.
CREPUSCULAIRE
Y de pronto
recordé
El perfume de
aquel tiempo:
Las trompas
de calabaza,
El jazmín
anocheciendo,
Salidas por
el polígono
Hacia playa
de aeropuerto.
Hace solo
cinco años.
Pero parece
tan lejos...
En la arena
de Los Álamos
Tú y yo solos
frente al mar
Cuando el sol
se iba poniendo.
Yo bañándome desnudo
Tú a mi
cuerpo sonriendo.
Y al
recordarte lloré
Como si ya
fuera viejo
Y todo
hubiese pasado.
Aquella
tarde, este verso.
Me vi que
reía entonces
Y vi tu
perfil de nuevo,
Vi tu torso
enflaquecido,
Mi vientre de
paquidermo.
Tu ánimo
preocupado
Por mi ánima
de ebrio.
Y sentí que
te amo ahora
Como si ya
hubieras muerto.
-
L´ORIENT
Cesa ya de envidiar
la sabiduría milenaria de la India,
la sucesión casi
ininterrumpida del karmapa,
el desenlace final
de la Era Atómica,
el cumplimiento de
la última profecía en la visión de Valley Forgue de Washington,
los aullidos de la
jungla;
deja ya de suspirar
por otra música.
No lamentes más no
haber conocido a los santos,
no te acuerdes más
del sol de Grecia, de las pequeñas plazas empedradas,
no te preguntes cómo
eran.
Hazte a la idea de
que
es totalmente
imposible que pudieras comprenderles.
No evoques una vez
más aquel beso.
No sufras más por tu
ignorancia del sánskrito y del hebreo. No rebusques en tu sangre trazas de un
linaje excelso.
No visites más los
pozos, no te asomes a tu reflejo.
No te quedes atónito en
el cementerio.
No quieras subir las
cumbres del Asia. No sueñes más con el Tibet,
con Govinda,
Gautama, Milarepa, Babaji, Mahasaya, Yuktesvar, Mukunda, Maitreya,
Krishnamurtis, Krishnaji, Hari.
No. No llores más
por lo de lejos.
MUERTITO DE ABURRIMIENTO
Me aburro mucho, me aburro mucho
Y en divertirme no soy muy ducho.
El ciudadano-modelo: Va siempre por
donde vino
Y rehace su camino de regreso.
De mi casa a la oficina.
De la obligación al tedio.
Me hastían tanto las noches
Que casi dormir no puedo.
Me cansan tanto los días
Que ando siempre soñoliento.
La vida es igual que un chicle
Masticado que no siento.
Como ostra el matrimonio,
Un tostón estar soltero.
Una lata los amigos,
Un coñazo no tenerlos.
Languidecía de niño,
Me aburriré más de viejo.
Una monserga el amor,
Una pesadez los celos,
Una irritación los cüernos.
Me canso de despertarme.
Me cuesta cuando me acuesto.
Un rollo los días de fiesta,
Una mentira el dinero.
Me repito ante los otros
Pero a solas me reitero.
Mi mente es como un vacío.
Mi alma un árido desierto
L´ORIENT
Negros
cansados, cansados, cansados.
Zhao el chino
adolescente e ignorante: nuevo, nuevo.
Mujeres
tontas, tontas, tontas.
Judío
abierto, abierto, abierto.
Brokers
pobres, pobres, pobres.
Blancos
puros, puros, puros.
Rubias
rubias.
Morenas sin sex appeal
(Ni primal scream de Apple).
Nigerianos
muy cansados, muy cansados
Piden perdón,
Tiempo
muerto,
Árnica los
fofos negros.
Saharasia
derrotada por Europa
En la fábrica
de mitos
De
Maracaná y los polos.
Caramba con
los azures...
Negros ya sin
energía,
Lamiéndose
las heridas,
Casi yertos.
Lo salvaje,
lo más joven ya no puede con su alma.
Negros
muertos, muertos, muertos.
LA PÁGINA EN
BLANCO
A Rubén Darío
Miré en mi
hora de ensueño la página en blanco, base de mi vida.
La pantalla
malva de nimbo celeste.
La tabula rasa de signos vacía
Donde
fantaseo
Una Arabia Felix
Y sandalia
veo
De bella
Seleni en pinar de Icaria:
Por la duna
lýbica
Iba Sherezada
Con
pérsico séquito.
Y en claro de
Luna,
Árabe de
mito,
Vi a la
Cleopatrina,
Nieta de la
Virgen.
Frente a hoja in
albis nunca me detuve:
Perseguí una
nube
Con forma de
Hansa
De la
Bukovina.
Y las
caravanas
Y los dromedarios
Del poema en
blanco.
SUSI DICE
Que
"tuvo una época" en que le dio por la poesía
Y a manera de
argumento
Escribe sobre
la barra lo siguiente:
"Cuando miro el azul del horizonte perderse en
el cielo
A través de la luz de una gota de agua encendida,
Me parece atrapar al mismo cielo
Y flotar con las gotas de la lluvia
Cual ellas deshecho".
Dice mucho
más tarde que es de Bécquer, de sus Rimas.
¿Es que
pensaba plagiarla?
-No la
encuentro...
- Ah sí, sí
la encuentro:
"Cuando miro el azul horizonte
perderse a lo lejos,
al través de una gasa de polvo
dorado e inquieto,
me parece posible arrancarme
del mísero suelo
y flotar con la niebla dorada
¡en átomos leves
cual ella deshecho!"
Otra que se
llama Lourdes
,Fumadora de
yohimbina,
-Compañera en
la taberna el Pandereta-
Me escribe
con buena letra
Algo bastante
más serio
Que es de
ella:
"Ardía mi memoria
Ennegrecida por los años
Que pasé sin ti.
Cerca del río aún veo tu reflejo.
Cerca del fuego mi memoria morirá."
Y ya no se
escribe más.
TUS OJOS
GLAUCOS DICEN
"Me debes un viaje a gastos pagos a París
Prometido ha largos años.
Una suite en los Azores,
Una mousse de menta y chocolate
laminada en Fuencaliente.
El retorno a la casa de Julieta en Verona en 30
años.
Un paseo en la góndola que no alquilaste por cara
Y los vidrios de Murano que enviaban.
Y me debes mariscadas en Fisterra
Y en Tazones y en Santoña y en Santiago.
Y una noche toledana de verdad.
Y te debes a
la luna de Valencia.
Aquella madrugada en el acelerador del CERN
En Ginebra tras los lagos de Lausana.
Y el polvo en el ascensor,
La escena con el candil.
Igual que me debes
Tu falta de osadía en Inverness
Para no ir en interrail hasta Wick,
Hasta el confín de la aurora.
Me debes diferentes modalidades de dinero,
Afecto, un Ford CD con motor 1800, una King Size,
El crucero por los Fiordos e Islas Griegas, tarjetas,
Una tienda Comanche desplegable o similares.
Me debes los anillos y el collar,
El vestido y el ajuar
De cristales y brocados
Y las arras en Barbados.
La boda en el Adventurer.
Me debes estas y aquellas lágrimas,
Mi callado dolor
Y la vuelta al mundo en barco por 18000 euros
Por los días
que hagan falta.
Y me debes mucho más:
El flan superior al Duhl
Que no haces nunca pero sigues prometiendo,
Tu lasagna anual
Y la paella de mariscos
Con ingredientes naturales
(Y no la Findus del domingo
Con las carreras de Alonso siempre).
Me debes
La juventud que no tuve,
El trabajo que no tengo,
La joya con el escudo del Málaga
Y la infancia secuestrada.
Me debes las
trenzas casi blancas
De la bruja
en caravana.
Y me debes y me debes y me debes".
EL ESCRITOR
-El Escritor
tomará a su cuidado el sufrimiento del mundo.
No buscará
cotas de audiencia, entrevistas
Con becarias
hawaïanas.
-El Escritor
habrá nacido para ello
Como Mozart o
Segovia que -se dice-
Recordaban de
memoria ya de niños la armonía y el solfeo.
-El Escritor
no alzará el panteón
De inválidos
de su ego.
-Más amigo de
la verdad,
Reparará en
que no existen
Las tumbas de
Alejandro, de Gadafi o de Bin Laden.
"Puede borrarse mi nombre; no se perderá mi
obra",
Así piensa el
Escritor.
Lame como
Amiel
Su diario a
solas.
SUEÑO DE 20
DE FEBRERO DE 2014: "OBRAS"
A vista de
pájaro desde los cielos contemplo (contemplamos) en picado
Las tremendas
obras previas a la construcción de la autovía:
Referraje de ferrovías, tuneladoras-hormigoneras,
Cornisas
blancas de viaductos que aún cuelgan del vacío sin besarse,
Movimientos
faraónicos de tierras...
Se barrena con
dinamita la piedra (surcos líticos de fuga)
Y excavadoras
naranjas pero de un naranja
De chapa
restallante, flamante, más que nueva,
Describen
círculos sobre sí mismas, como obsesas...
Para ellas no
hay obstáculo material denso,
Masa, dureza,
volumen o peso
Sino solo
este cric-cric saludable de motor
Bien
engrasado, hélice leve, cadena entera
Financiado
por diversos organismos, oficinas, entidades y hasta entes de la Unión Europea,
Pentáculos
amarillos sobre el azur de 28 Ilustrados...
Desde aquí
arriba -rugir horrísono del vuelo lepidóptero-
Hasta allí
abajo -donde parecen insectos
Los
costillares flotantes de monstruosos saurios
Y
desmesuradas medianas entre hombres como puntos, garabatos...-
Los
ingenieros comentan sonriendo a través de celulares inalámbricos
-Sin
perder la flema
Entre los
alegres pitidos y sirenas
De camiones o
grúas que avisan de sus movimientos-
La
fascinación o tal vez el frío interés que sienten por el progreso
Mastodóntico
De los
caminos, los canales,los quantos, los taludes, los aerolitos y los puentes
Y bromean en
español elegante de Madrid
Con süave
acento sueco:
"Se ha demostrado el parámetro low-cost
A la vez que un estudio de impacto
Para las embriofitas indicaba algo de desapización
gracias al Proyecto...
Respeto casi sin excepciones a las zonas de paso
natural
Y todo eso..."
Casi es
imposible no ceder
En la
espléndida mañana de triunfantes
Trabajos de
demolición y de transporte en el puerto
Al comedido
optimismo destos jóvenes expertos.
Y aunque
sobre lo que fue mi monte,
Antiguo
Despeñaperros
No se vean
Sino algunas
manchas amarillas,
Diminutas
cual alfileres de cabezas
De obreros
con cascos de construcción
Y peladas
manchas verdes de chaparros aún auto-subsistentes
Entre márgenes dominantes de grises
Moles de
guijarros y cemento,
Sé que ya han
vencido ellos.
FASES EN LA
EVOLUCIÓN MENTAL DE LA POLICÍA
Fase N:- La
policía en fase N está normal: Ni ataca ni se defiende: Ve vídeos. Charla. No
sale apenas. Vigila. Se gana el sueldo.- Y se aburre.
Fase 1:- Un
poco de acción: La Policía reparte hostias; te pide el carnet; da vueltas
alrededor de tu coche; te ordena que apagues el motor; habla por radio; y solo
entonces te saluda: "Buenas noches
caballero; haga el favor de abrirme el
maletero".
Fase 2:- Avance
incipiente en fase 2 de los registros de sucesos con incidentes de violencia:
"¿Me quieres enseñar, maldito hijo
de puta, tu carnet de verdad en vez de este!"
Fase 3:-
Policía que abusa, extorsiona y mata por sistema.
Fase 4:-
Luego vuelven a casa todos y cada uno de los policías de la brigada: Cada uno
tiene mujer y crías.
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