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¿Qué es una
personalidad abandónica? https://www.facebook.com/PsicologoDrCarlosAllende/posts/510181022434164
El sentimiento de abandono es uno de los rubros más importantes dentro de las tipologías neuróticas. Semiológicamente está relacionado con el deseo de compañía, contacto y afecto, con la falta de confianza y especialmente con el síntoma desvalido; se aplica a aquellas personas que se perciben aisladas o separadas, que sienten que nadie las quiere o que nadie las toma en cuenta. Es una de las manifestaciones clínicas más inmediatas de la falta de autoestima y de la incapacidad de integrarse, sintiéndose que de cualquier manera no serán consideradas por el entorno. Entre sus sub-rubros más notables destacan la sensación de no ser amados por sus padres, esposa/o, amigos etc., lo que constituye el abandono señalado, y la sensación de aislamiento es aquella que se refiere a la percepción de sí mismo separado o desconectado del entorno y de los demás, producto de una pobre valorización.
El sentimiento de abandono es uno de los rubros más importantes dentro de las tipologías neuróticas. Semiológicamente está relacionado con el deseo de compañía, contacto y afecto, con la falta de confianza y especialmente con el síntoma desvalido; se aplica a aquellas personas que se perciben aisladas o separadas, que sienten que nadie las quiere o que nadie las toma en cuenta. Es una de las manifestaciones clínicas más inmediatas de la falta de autoestima y de la incapacidad de integrarse, sintiéndose que de cualquier manera no serán consideradas por el entorno. Entre sus sub-rubros más notables destacan la sensación de no ser amados por sus padres, esposa/o, amigos etc., lo que constituye el abandono señalado, y la sensación de aislamiento es aquella que se refiere a la percepción de sí mismo separado o desconectado del entorno y de los demás, producto de una pobre valorización.
ABANDÓNICA
Turnaround
Abandónica
Arizónica
Amazónica:
Que te vas por los meandros de tu noche
Y te andas por las ramas cipresáceas...
Me abandonas.
Abandónica
Amazónica
Anaconda:
Boa obscura y pegajosa
Que sin final me estrangulas...
Te abandono.
Abandónica
Recóndita
Anaconda
Que en las umbras más sombrías de las silvas...
Me dejas y me abandonas.
Abandónica
Recóndita
Anacrónica
Que solo quieres
Madmuaseles Bovarís, Julïán Soreles...
Te abandono.
Abandónica
Anacrónica
Anacróntida
Embebida en los burdeles
De la Rima XIX...
Me abandono.
LAS SEIS
Siempre
son las 6 de la tarde de mi aciago
9 de agosto.
El reloj del coche no transcurre y yo desciendo
sin destino
por curvas vertiginosas
de la antigua carretera de la costa.
Y entre
abismos:
He perdido a mi mujer,
casi me pega mi hijo.
Ni los destellos del mar
son joyas para el maldito.
Con el corazón deshecho
conduzco hacia ningún sitio…
Rezo una y otra vez:
¿No van a llegar las 7?
La aguja de mi dolor
marca el Tiempo detenido.
Es cierto que voy a menos
Y que mi vida se angosta.
Desterrado y sin familia,
no tengo el amor de Concha.
ME SENTARÉ A TU LADO
Me
sentaré a tu lado
y no enfrente.
No miraré lo que mires.
No escucharé más tu
alma.
No escudriñaré tu
aroma.
No vigilaré con ansia
El rumbo de tus
pensamientos.
No suplicaré el
te-quiero.
No preguntaré qué has
hecho.
No te tomaré las
manos.
No te besaré en la frente.
No recurriré a
recuerdos.
No te hablaré más de
Dios,
mi último
descubrimiento.
No repetiré “te
espero”.
Estaré solo a tu lado
Soñando mi amor
eterno.
Y AHORA
Y ahora
qué difícil es
querernos:
el amor se está muriendo.
Yo voy semejante a un
perro
mendigando los
despojos
del pasado gran
afecto.
Qué difícil
nos resulta ya
querernos:
Mi pasión ahora son
celos.
Mi dignidad, autodesprecio.
Parece que nada encaja,
ni los sueños ni los
versos.
Las palabras nos separan.
Nos separan los
teléfonos.
Nos desunen los
silencios.
Nos miramos a la cara
sin inclinarnos al
beso.
Qué difícil es querernos.
Pero todavía sueño
en el amor verdadero
naciendo de sus
cenizas
y reiniciando su
vuelo.
FANTASÍA
He soñado a Krishna manchado de estiércol.
No vencido, no
humillado, no sangrante
sino simplemente
sucio
como niño
que juega con los
terneros:
Sus labios
transcendentales
con restos de
mantequilla.
Su madre abriendo su
boca
atiborrada de barro.
Sus ropajes
desastrados.
Sus rizos
desordenados.
He imaginado al Señor
mezclándose con lo
humano.
SIN
MIEDO AL LLANTO
Quiero llorar la tinta
sobre la tinta y el
papel,
quiero llorar sobre los
pliegos,
quiero llorar sobre los
tomos,
quiero llorar sobre los
rollos,
quiero llorar hasta
ondular
el vientre de las
grandes
industrias
celulosas,
quiero
sollozar hasta empapar
la carta que me encontrara
en la lluvia,
la de las manchas
perfectas
como el beso sobre
Helena...
Quiero llover sobre la
amada calavera,
quiero regar hasta que
brille
el lomo de la lápida,
quiero pudrir
la obscuridad de las hojas,
profundas como los chopos,
túrbidas como mi estanque,
sedientas en capilares.
Quiero llorar y llorar y
llorar.
Quiero llorar hasta llegar
a médulas de la Tierra
con mi tristeza salobre.
Mojaré el ardor del
níquel,
sofocaré incandescente
el postrer tizón de fierro...
Quiero llorar hasta hallar
a quien me llore.
PARA SER LIBRE
Para ser libre,
para
ser ella misma y no mi seguidora
acordamos
que se marchara con su hijo;
-me
esperarían en la Costa.
Nuestro
vínculo no podía romperse
después
de tantos años.
Pero
ella se fue alejando cada vez más.
El
hilo no era tan recio.
Al principio
el
espacio entre nosotros
parecía
nada más que un pequeño vado
erizado
por mis celos.
Pero
se fue haciendo cada vez más ancho
hasta
convertirse en río.
Yo, desde mi orilla,
gesticulaba,
vociferaba,
lloraba,
lanzaba
cuerdas,
soñaba
puentes...
hasta
le
lancé mi corazón
envuelto
en un contrato de matrimonio.
Todo
fue inútil
aunque
así estuve dos años.
El
río se la llevó.
TE CANTO CUANDO
ANOCHECE
Canto Tus Nombres cuando anochece
sobre
la playa desierta.
Rehúyo
a los humanos y a sus perros
por
no dejar de escucharTe.
El embate del mar no tiene ojos,
por
eso no me avergüenza.
Los
patos que vuelan sobre la rambla
tampoco
se fijan en mí.
Agradezco
la esbelta indiferencia de los juncos.
La
enorme Luna Llena deste octubre
asomando
en la montaña
me
hace ensoñar con Bharat.
El
crepúsculo en la dirección
por
la que huyó mi amada
(acaso
un día regrese;
mi
plegaria
se
confunde con la espera del milagro).
Estos
seres silentes, las estrellas
consuelan
mi corazón
en
el firmamento tenue.
Al
menos no me hacen daño...
Parecen
pertenecerte
mucho
más que las figuras de los hombres.
Mas
mi mente desvariada
Vuelve
a apartarse de Ti
distraída
por las almas
que
se cruzan y que pasan.
Mientras
presiono las cuentas
que
le debo a Tu memoria.
COMPAÑEROS CASUALES
Pequeños entes amables
que
cada día
me
dedicáis una sonrisa educada,
fórmulas
de cortesía,
cháchara
de circunstancias
en
el café del trabajo,
no
sabéis hasta qué punto
os
quedo agradecido.
Mi corazón derrotado
depende
por entero de vosotros:
Mi
madre perdió la memoria;
ya
no puede consolarme
su
mente deshilvanada
preguntándome
en noviembre
si
hemos comenzado el curso,
cuándo
me pasaré a por la ropa
que
recogí ya hace meses.
Mi hermano me ha abandonado a mi suerte
tras
insultarle una noche
de
desamor y de droga.
Y mi amada,
el
orgullo de mi vida, mi sustento,
no
pudo con mi locura
y
se aleja hacia el poniente.
Mis maestros
-de
los que me había apartado
por
temor a su dominio-
repusieron
mi rosario,
me
consolaron cantando,
prometieron
paraísos...
Mientras
yo seguía dudando.
Por eso ahora
aunque hunda
mi nariz sobre los libros
mil
veces releídos
o
me arrastre
del
infierno de mi casa
hasta
el sórdido varadero portuario
solo
espero
vuestros breves comentarios convenidos
el
saludo que daríais, ignorantes, a cualquiera
sin saber que en su pasado esconde a un
monstruo.
MI ADORADA
Musa glauca,
larga
amiga,
nena
linda
que
ahora giras
absorta
en tu tiovivo
mirando
seria a la cámara
bajo
tu sombrero bien atado
y
tus bucles de 7 años,
tu
rodilla entre los volantes
que
enlazan al caballito...
.
...
Lloro ahora
ante
tu foto
como
si esa fijeza
de
tus ojos
en
el ciclo
presagiara
el remolino
de
tu vida.
SEÑOR
No sé cómo acercarme a Ti y, sin
embargo,
afligido,
a todas horas pienso en tu Forma
y
te invoco
y
dudando de mi fe Te llamo
y
a tus devotos inquiero:
¿Puede
Dios transformar el alimento
en
comida consagrada? ¿Puede ser
transmutada
la materia
por
efecto de la oración de nuestra mente?
Me deleita la voz de Ányali
más
que por sus respuestas
porque
en ella suena la bondad y la inteligencia
que
nacen de Tu contacto.
Luego ante mi joven amigo balbuceo
alterando
las palabras como un mal predicador,
lo que leí en ese libro
que
dicen que revelaste:
“Todo lo que hagas,
todo lo que comas,
todo lo que regales,
todo lo que ofrezcas en adoración,
hazlo como una ofrenda
a Mí;
y todo lo que sufras,
súfrelo por Mí”.
CONSEJOS PARA
FRACASAR
Para labrarse un porvenir de fracasado
es necesario
empezar
a trabajar duro desde la infancia.
Sí,
algunos malogrados ya se sentían perdedores a los 7 años.
Pero
también es cierto que,
a
una edad tan temprana,
la
misma naturaleza de la vida no permite
el
hundimiento de toda ilusión.
El
proceso requiere tiempo y dedicación.
Esfuerzos
descomunales.
Más
de diez mil horas de ensayos.
Por
lo menos hasta la adolescencia no recogerás
los
primeros frutos de la desazón.
Pero
tu frustración no será completa o perfecta
hasta
la mediana edad.
Como
muy pronto.
No
obstante,
si
te empeñas firme en ello,
si
no pierdes de vista la meta
¿Quién
te dice que al final
no
lo vas a lograr
cual
tantos
otros?
Pon
en ello toda tu fe.
Cosecha
penas de amor siempre que se te presente la ocasión.
Elige
un trabajo que no te guste.
Entrégate
a causas perdidas.
Dilapida
tu fortuna en estupideces enervantes.
Abraza
religiones que al final te decepcionen.
Cambia
la dirección de tu vida con frecuencia
de
modo que puedas decir
que
has recorrido muchos caminos
pero
que ninguno te llevó a ninguna parte.
Así
poco a poco tus ambiciones se irán enfriando
Y
serás lo que siempre has anhelado:
Un
inútil, un tío triste,
un
perfecto fracasado.
DOCE DE OCTUBRE
Vuelvo a casa de mi madre, tal vez mía,
a
la ciudad que maldije
y
me convirtió en maldito.
Es por tu misericordia
que,
aunque
no me espere nadie,
llevo
aún en mi mejilla
los
dos besos de mi ex-hijo.
Tus tres estampas de siempre
me
reciben silenciosas
en
las paredes del piso:
Cambio en mi cabecera
la
de Radha por las gopis.
Pero
me mira sin verlo
solitario
con ternera
desde
mi izquierda
el
Dios-Niño.
¿TE LLAMO?
Muchas tardes cuando cae el sol y la
soledad
se
acumula en el Oeste
pienso
en llamarla
y,
sin embargo
me
retengo temeroso: acaso ni siquiera me responda
o
lo haga
con
tres días de retraso y voz de Lucrezia Borgia.
Por otra parte, mis despliegues
de
romanticismo ¿qué fueron
sino
intentos de invadirte y dominarte?
Otras tardes (o la misma)
cuando
la tarde se va, salgo a llamarte
impulsado
por susurros, avergonzado de mi rezo,
aprieto
las cuentas de mi rosario,
hago
como que alabo
la
belleza de tu Cielo,
me
esfuerzo por escuchar
tus
nombres trascendentales en mis labios,
miro
a mi alrededor anhelando
de
tu continuo milagro algún pequeño suceso.
Y aunque no siempre lo halle
dejo
de sufrir por ella
y no la llamo.
ORDENADOR
Ordenador supremo que computas
el
número de mis cabellos y mis gastos,
yo
te pido
te
hagas cargo de mi vida
sin
gobierno.
Personal ordenador siemprequeriente
de
mi paz y amor eternos,
te
suplico
elimines
por defecto
los
archivos complicados de mi mente.
Computadora portátil más cercana,
yo
te imploro que me guardes
en
el radio monitor de tu mirada.
JAIME NARVÁEZ, CHEMA Y
NACHO
-los
sobrinos del poeta y traductor del Inferno
Ángel
Crespo-
se
aparecen tras 15 años
este
30 de diciembre por la calle
de
don Santiago Ramón
que
lento subo con madre.
“Qué
alegría... Cuánto tiempo...”
Tres
abrazos. “Y tus hijas…?”,
me
corrijo: “Vuestras hijas?”
“Ahora
mismo en Alemania”, dice Jaime
(mas
no le pregunto a Chema
que
aspira una sospechosa chusta).
“Mira
mamá: Jaime, el hijo...”
“Sí”,
se adelanta él, “el hijo
de
Paco Narváez”.
Y
de repente... ese atasco…
Mamá
con ojos acuosos de Borges
intentando
ver por los lados,
pronunciando
cortesías convenientes…
Yo,
demoras: “Vais a salir esta noche?”
Él,
tangentes:
“Es
que me quedo en Alcolea con Nacho”.
Rostros
tan bien conocidos,
sonrientes,
-eran
del alma-,
con
entusiasmo
pasaron.
LA PLAYA EN INVIERNO
Animales obscuros
asoman sus aletas
por
pequeñas olas negras.
No
está calmada la mar
sino
yerta
tras
la vorágine navideña.
Eso
debe ser
el
lomo de un tiburón,
aquello
una medusa, … un neopreno.
La
música de las ondas
es
adagio sin sosiego.
Los
rastreadores de playas
me
han abandonado al viento:
No
hay un alma.
Solo
esa alemana con su niña
jugando
con un perro
virtualmente
peligroso.
El
cielo,
una
acquarella de Turner
con
grisallas para este verso.
El
sol
lámpara
derribada
entre
capotes
tras
episodios violentos.
Apartando
del dolor
del
amor (?)
mis
pensamientos,
por
la playa del Poniente
hacia
playa de Granada
sufro
y rezo.
DAME ALGO PARA
ALIENARME
La
Sinfonía de la Mañana
media
hora después de levantarme
me
hace distraerme de mí mismo
porque
Dowlands Semper Dolens
ha
vuelto del exilio a su Inglaterra
-según
cuenta Martín-Llade
en
Radio Clásica-
y
si habla con la reina,
y
le cuenta que los jesuitas
le
propusieron matarla,
al
menos
no
pienso en mi desamor
ni
me angustia
la
jornada por delante.
aMOR
amor
siempre
estoy
esperando que regreses
y
no puedes
como
el invierno adelantarte
o
como el sol
salir
antes de que leyes
sutiles
ordenen
tu incandescencia
amor
siempre
voy
rezándote tu deuda
y
tú no puedes
aunque
lo anheles
colmarme
de inmediato
como
el agua
que
moja al instante mi lengua
sin
esfuerzo
simple
intensa
amor
yo
te
bendigo y tú me hieres
con
tus verdes
rayos
de poder distante
tu
voz dice que me quieres
y
luego vuelve
a
abandonarme
silente
amor
tú
me
miras
y
no me sientes
PRIMERA REENCARNACIÓN
Pasado
ya
más
del medio camino de la vida
se
hizo evidente
que
aquella era
su
primera encarnación en ser humano.
Naturalmente
él
no llegó por sí solo
a
semejante conclusión
-pues
era tonto-
sino
que tuvo que hacérselo observar un amigo:
“Eres
un verde”, le dijo.
MUSA AÚN,
excompañera,
la
que fuiste
Muffin
para tu Morfeo
en
los andenes de Euston
hace
ya más de 10 años,
cuando
abrían
el
restaurant del Expreso
solamente
por nosotros
y
fulgían
las
promesas de placer
del
Interrail
y
el mismo Papa
acudía
en Nochevieja al Vaticano sin citarlo…
Ahora eres
un
silencio en la pantalla de mi móvil
y
esta espina
que
me roza en las herrumbres de mi esposa.
TE DOY MIEDO. TE COMPRENDO
Me da miedo la locura,
la
pérdida de memoria,
las
violencias…
¿Puedo
acaso abrazar a la violencia,
mirar
con amor a la locura?
Me estremece la vida interrumpida
sin
sentido,
la
bomba de neutrinos en los drones…
¿Podría
acariciar con ternura las ojivas,
cantar
el zumbar de los aviones?
Me preocupan los ojos de mi madre,
su
cabeza,
los
cóndilos de mi esposa, su destino…
Rozaré
aún la rosa de su oído,
rezaré
por el regreso de mi musa.
VIERNES
Estaban allí y eran bellos
y
mayores
como
colosos o estampas
de
un siglo XX perdido.
P.
Ayudarte inayudable
a
pocos días
de
la muerte de su hermano
y
Santiago, esperantista.
La tibia tarde de viernes
cálida
cual duna libia
-un
gran trozo
de
tiempo sin compromisos-
transcurría
en las raquetas de las pistas.
Yo
callado y comedido
como
un niño de 50 que aún no sabe
que
el Rey Mago
era
un camello carnívoro,
escuchaba
su
lección desesperada.
Y mis amigos más sabios,
sonriendo,
me
inculcaban su doctrina.
ESCRIBO
Escribo, escribo y escribo.
Un
4 soy, un escriba.
Excritor
de escribanía
En
vez de hez echo tinta.
Anoto,
relato, pinto.
Escribo, escribía, escribo.
Cribo
los polvos vividos.
Acta
levanto de ictus.
Recojo
intervenciones
sobre
el tema debatido.
Escribo, describo estribos
de
caballos al galope
sobre
el tiempo transcurrido.
Viga
en ojo o leve rictus
apunto
en mi manuscripto.
Escribir he sobre-escritos.
Escribí,
escribé y escribo.
La
Moleskine no es mi tipo
para
detraer detritus
que
desde crío mastico.
Escribo, escribo y escribo.
Sigo
así desde los cinco
años
(para mí perdidos)
hasta
el marzo de mis idus
(dulces
a cualquier oído).
Escribo, escribiendo escribo.
No
me meto en otro mito.
Con
Radha no siempre rimo.
A
Krishná a veces kritico.
¿Le
canto, le escribo…? Escribo.
LOS DEMÁS
Es curioso lo que han avanzado los
demás,
7000
millones de personas menos cuatro.
Hace cosa de 40 años eran
absolutamente
imbéciles,
iletrados.
Sus
orígenes
no
eran para nada santos.
Se burlaban por la tele del francés,
no
sabían decir Froid
y
mezclaban
los
cilios de las bacterias con los pelos del erectus.
Se creían que Copérnico
era
un suplente del Barça y Galileo
Galilei
un gay de Pisa.
No
entraban en materia con el átomo.
No
habían hecho travesías con la TWA
ni
caían en la decadencia de Occidente.
Los
árabes, la anatomía de Testut,
Laing
y la antipsiquiatría
les
daban un poco de brivido .
Así eran: Lamentables,
algo
horteras,
con
faltas de hortografía
por
sistema.
Y
al mismo tiempo admirables.
Pero de eso hace un mazo de tiempo.
Pues
fue en el siglo pasado.
Y
no sé bien qué ha pasado
o
dónde he estado.
Es
curioso…
Pero
ahora veo
que
descendimos a ellos
o
que nos han superado.
Y que todas esas cosas
que
nos hacían especiales,
casi
santos,
envejecen
sin lectores
en
el piso
medio
en sombras
y
vacío
que
habremos de abandonar.
DIGNIDAD
La dignidad desas gentes
de
las melenas rubiascas,
de
los andares airosos
y
la parla
entre
inglesa y alemana,
siempre
me causa respeto.
La dignidad del esclavo
moderno
de Malí,
emigré au Sénégal
en passant para la
Cerdaigne.
Y
sus memorias de Libya
Que
le entristecen los ojos,
aún
me impone respeto.
Mamadou con su lark de fuertes colores
como
floresta d´ Afrique
c`est chic.
La dignidad del cubano
Pancho
Brito. La arrogancia
de
haberle tocado a Silvio, una canción de Silvio
que
el Genio
no
reconoció como suya.
Eso
todavía me fascina.
La seguridad del chino
-antes
mapuche chileno,
Italiano
– “Ya no volveré a Italia”: -
Sergio Feito,
Sat
Prema Das
en
su Yoga-Maya indio
con
sobrehumano Govinda,
-Y
yo solo en Maha-Maya-,
me
da envidia.
SUBHADRA
Las ruinas de Sunhadra
Desde
la playa
Me
llaman como ese barco
Que
surca de 5 a 6
Inexorable
el Poniente.
Una tarde
Un
destartalado volquete de mudanzas
Comenzó
a llevarse cosas:
Las
cabezas de Siddhartha,
Macetas,
Muebles
artesonados de Indonesia,
Columnas
rojas
Y
otros tesoros de Oriente:
“No sueñes más con Oriente.
No recuerdes
Las viejas calles de Grecia…”.
-
Pero
todavía se mantenía
La
enorme estatua del Buddha
Desafiando
en el techo
De
la entrada
Las
tormentas que no llegan.
Y
en el cartel en grafía pseudo-sánskrita
Con
el color de la Al-Hambra,
Bellas sílabas: Sunhadra.
Luego desapareció hasta eso:
Humillada
en el remolque
La
gran mole sedente de Gautama
Asomaba
su moño rizado
Entre
otros enseres de mudanza.
Poco
después desapareció hasta el mismo panel
Con
el nombre de “Sunhadra”
Y
un buen día
Solo
hubo escombros,
El
socavón polvoriento
De
los solares en obras:
Dejó
de existir Sunhadra,
El
palacio de bebidas de la playa.
Como
tras un bombardeo,
Rodeado
de guijarros
Y
de paredes troceadas,
Solo
en pie quedaron 5
Pilones
de hormigón
Del
atrio
Del
antiguo chiringuito.
Semejantes
a la puerta intacta,
Bien
cuadrada
Que
se salvó en Hiroshima.
֎Subhadra: una de las esposas de Aryuna (o
Arjuna). Origen de Durga y Maya.
֎֎ Aun no sé qué es Sunhadra: Casi con toda
seguridad, no es uno de los nombres de Siddharta (XXVIII Buddha); ni de Kesava
(Krishna).
POEMA
DE BOLSILLO
Pequeño
Pero rico en prodigios y en abismos
El Bolsillo
Se sume en la obsidiana negra y en las ondas
Sobre el pene potencialmente estéril,
Descomunal como una cachiporra
Rosa y roja.
Roza
Las llaves deste piso
(Y mi trompa) con
Las de la cancela del patio del colegio.
Pues
alguien Soy, algo Tengo:
Las claves de dos casas,
Las de aulas,
Las de almas,
La de un coche,
Y del candado
Y del candado
De mi amada: bicicleta.
- ¿Dinero?,
naturalmente;
No es preciso detallar
El contenido en monedas
De medio rota cartera.
Un mechero también rosa
Partidario por ahora
De suicidarme a lo lento,
Frenético en los 90.
Y poco más
(Un pendrive,
algunos restos
De flores de buganvilla…)
En las blondas y en los fondos
De taumaturgos bolsillos:
Esos pozos
Del móvil contra los euros,
Y en contacto con los huevos,
Generan un movimiento browniano
Por fricción y neutronismo
Con los hierros en refajo,
Los llaveros que conmueven
La cachiporra de carne
Y el afán de “¿Tienes Fuego?”
MI
MENTE
Aludes
de aladas nubes,
Alucinado,
Acuden a mis consciencias
Y soy maya
Y un absoluto
Inepto
Hipnepto
In
inertia
Inmerso
En miles de malas mallas
Y mallazos
En los campos.
Mi Yo yanta
No los puros alimentos
Ni los nutrientes del Alma. -
Condenada
Reza y canta
Casi siempre que anochece,
Casi idéntico a la rambla
De aguas impermanentes
Y florestas desflecadas,
Casi igual que la cloaca
En su rebullir de ratas,
Tan quieto como las cañas
Que se mecen aun sin viento.
Volátiles como velos
Iridiscentes de Maia.
GRACIAS
POR NO HABER ESTADO AHÍ
Gracias por no haber
estado ahí,
Gracias por no estar siempre.
Por no haberme acompañado
En la pobreza
-Que al final
Es como el frío.
Y bien sé
Cuánto lo odias-
Pero sí en la riqueza
--Yo creo que sí la hubo;
Para ti, nunca bastante-.
Y en lo que quedaba en medio.
Gracias
por no haber estado siempre ahí
Apoyándome
Como un poste, una vía férrea,
Calle Larios o los Vedas.
Gracias por no acompañarme
En la enfermedad y la lesión
Sino salvarte en salud
(Supuesto que, yo o tú,
Hayamos estado sanos)
- Al
fin y al cabo, tampoco
Te hice yo ni puto caso
Cuando te atacó el nefrítico
Aquella horrorosa noche
Del Puente de la Inmaculada.
Después de todo, yo más,
Yo peor,
Yo mucho antes
Pasé de consolarte.
- Y
llorabas
Doblada por la cintura.
Gracias
por haber estado ahí
(Muy semejante al Dasein)
Tantísimos años
Mas no siempre:
En la alegría (si la hubo)
Y en mi tristeza de siempre.
Yo
aun insisto
Y persisto
En que guardemos los votos.
Muchas gracias
Por no haber creído en ellos.
En vez de anillos de plata
Solo te di unos claveles.
Y en vez de dote
-Si aún la quieres-
Una lata de botones.
VUELVO
A CASA DONDE ME ESPERA
Vuelvo a casa donde
me espera
El gato que no existe.
Vuelvo a casa donde
me esperan
-Ostinatto
el estribillo: -
Las gatas que ya no existen.
Las llamadas de mi
mujer que no existen.
El aún-beso del ex -
hijo
En el día del ex -
padre putativo
Que hasta ex -siste
(Y aún in-siste y cansinea.)
Vuelvo
a mi hogar
Donde me esperan
Toda clase de fotos y de recuerdos
De personas
Que no existen.
Ya yo misma una
señora
De
una cierta edad
(Como se dice ahora…)
En mi
piso he acumulado
Fotos y fetiches, bibelots
Siempre crecientes
De gentes que ya no existen:
Mis padres en traje de baño a sus veinte
En
la playa de Madrid
Al
comienzo de su noviazgo.
Ella
fuma divertida desde siempre y él sonríe
Sin
saber lo que le aguarda …
¿Y
mi destino?
Vuelvo a casa donde
Gracias a Dios no me
espera
El rostro hiriente de ella,
Sus mensajes que no existen
Ni esperar sus llamadas que no existen.
Mi casa
Desde donde ya no quiero,
Ya no sufro,
Ya no anhelo
La voz verde de mi esposa.
Bendita sea mi
Esposa.
MONGOLIA
Las tierras de nadie donde impera la nada.
Arrancara una magnolia
a mi paso por Mongolia.
Las tierras de nadie donde impera la nada
se extienden hasta los confines del
pensamiento.
Gentes con pliegues epicánticos se someten
voluntarios al En-zo,
Acampan en un humo sin forma.
Turistas japoneses les humillan con
transacciones corteses
de las que nacen mariposas siamesas.
Las tierras de nadie donde impera la nada
porque la nada es una muerte que no renace:
Las tierras de Moon y de Gordon,
de Barin y de la princesa de hielo,
un impulso de Arboria y un enredo de ramas
y caminos. - Mongolia. Mongolia. Mongolia.
La tierra de Goliath y la luna
donde tártaros atroces galopan el tambor de la
estepa
cuyo temblor semeja a la respuesta que no
duerme.
Las tierras de Nadie donde impera la Nada.
Nada cuya salida condena a los caminos:
El Gobierno de Ulán-Bator podría ser
aún más necio de lo que parece
y su repliegue monitor sobre torres de cabezas.
Gengis Khan acabó con un 10 % de la población
mundial
pero, con todo y con eso hay mucha gente, por
lo visto,
que aún tiene genes de Gengis-Khan
porque también tuvo muchos hijos… -Y en
Mongolia, la Fuente
experimenta una sed que no sacia el mar lejano.
La tierra de nadie -brañas en marzo- donde
impera la nada.
Una nada que termina lo que crece y lo que
engendra.
Mongolia: En el estrafalario palacio de Atila
los astrólogos
enmudecen en la noche sin estrellas
de Mongolia,
cuya bandera es roja.
Y bárbara.
Ciudad Real
26 de marzo de 2018
Poema a dos
manos escrito por
© Ángel
Romera & Javier Lumbreras
En apoyo de la Iniciativa
Legislativa Popular:
CINCO MINUTOS DENTRO DE LA LEY
CINCO MINUTOS DENTRO DE LA LEY
Yo todo lo que os
pido -envuelto en el aire mental vano
De
Rasumikhine y de Raskolnikof-,
Todo
lo que quiero,
Todo
lo que suplico
Y
todo por lo que rezo…
Es
para que os mantengáis dentro de la ley
Los
próximos cinco minutos
O,
ya puestos,
Todo
el resto de la tarde.
Y
que sean todos.
O
sea, que en este jueves santo
No
haya más asesinatos
-Sí,
la ley de la atracción de la poesía y todo eso…-,
Que
se sujeten durante toda la tarde
Los
parricidas místicos
Y
los infanticidas consumados.
¿Seréis
capaces?
Tal
vez no.
Tal
vez alguno no pueda contenerse
Y
antes de que den las doce
Los
ha ahogado
En
la bañera,
Estrangulado,
Abierta
la cabeza
Con
un palo,
Con
un hacha…
Como
Rodia,
El
simpático asesino.
Y
si no podéis,
Conteneros
ni privaros
De
matar con relativa violencia
(Proporcional
a la edad:
Primero
a la niña de 8 años,
Después
al paralítico de 13)
A
vuestros falsos vástagos
-Cosa
para mí tan fácil-,
Al
menos en otras cosas
No
cometáis infracciones:
No
conduzcáis si estáis borrachos
Ni
drogados.
Fumad
substancias legales
En
lugares adecuados.
Y,
en fin,
Comportaos.
Y DESPUÉS DE ESTO, ¿QUÉ?
Pues,
nada, que después del pasado
-Una sociedad de aburridos
Exaltada en el
nazismo-
Y del presente
De agonía
Y de cansancio
Del Eros,
El futuro un
matriarcado asexuante en la línea
De atorrantes
Nonagenarias de Kyoto.
“Y ahora, ¿cómo
estás? - ¿Cómo te sientes?”
Y
el Mundo, ¿cómo se siente?
El
futuro una secuencia
De
amistades pegajosas; más que eróticas.
La
tentación otra vez del estribillo asoma
Al
filo del Volcán de los Mediocres:
Qué
energías, Dios Mío:
Imagen
y Concepto se mezclaban
Como
rayas
O
vinos dulces. Y el Filósofo iba
De
las azoteas de Alhucemas
Con
Bader-Hari
Al
Misterio de la Muerte de Bruce Lee
Y
a más enigmas:
Presley
Perfectamente
pre-púber
Lachrimosa el Love me Tender murmuraba
Mientras la perrita
Layka
En su eterna alegría
Bailaba en soledad
una sardana.
Qué pena.
Quedaron totalmente
demostradas
Más allá de cualquier
duda razonable
Las conductas
inadecuadas y contrarias a la convivencia
De Neptuno y de Plutón
por culpa de Urano.
Sí, eran muy suyos
Pero si uno se ponía
serio con ellos
-con el Universo[1]-
Se venían abajo
La Ley Natural, la
DUDH,
El simple Principio
de Identidad
Consigo Mismo. La
Evolución.
Todo se venía abajo.
El amor y las lágrimas
Eran como las
caricias en los muslos.
TE AGRADEZCO EL DOLOR
Otros, o yo mismo en
otro momento,
Te dan gracias porque
acreces sus bienes
Y alargas su
bienestar
Y el de sus
parientes,
Yo en cambio
Te agradezco lo
perdido,
Lo que se fue y te
llevaste
A tu paraíso ideal de
los objetos perdidos.
Y este dolor en el
corazón
Y en el cuerpo,
Este miedo
A ti que todo lo
sabes
Y todo lo comprendes
Te lo entrego.
De verdad
Es mucho lo que te
agradezco.
Cuánto tiempo! Sigues escribiendo poesía?
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